Cold Winter Moon

Bye

2007-12-19T12:51:00.000-08:00

Al menos por un largo tiempo...

Para Daniel, el mejor amigo del mundo, con cariño, siempre estarás para mi.

La vieja de al lado

2007-12-06T21:29:00.000-08:00

Esta lista esta dedicada a todos los que tienen una vieja de 102 años hincha pelotas de vecina.

- La vieja de al lado me mira raro a través de sus ojos blancos con cataratas.
- La vieja de al lado dice que soy "chorro" porque tengo una remera de Sepultura.
- La vieja de al lado dice que mi hermana es trola porque todos los dias sale con un tipo diferente, pero en realidad es el mismo de siempre, sólo que la vieja no ve una mierda.
- La vieja de al lado le quiere dar vidrio molido en carne picada a mi gato Camilo (ya la descubrí con las manos en la masa 3 veces, vieja genocida).

- La vieja de al lado se queja todo el tiempo del volumen alto de la música que escucho, y eso que es sorda y le salen pelos de las orejas.

- La vieja de al lado parece un troll... con hemorroides.

- La vieja de al lado va a la iglesia vestida de prostituta libanesa (con vestidos con arabescos).

- La vieja de al lado barre contra el viento... vieja imbécil y decerebrada.

- La vieja de al lado riega las plantas y me moja la bici al pedo... vieja pu**.

- La vieja de al lado una vez, me pinchó una pelota de fútbol... así está el fútbol uruguayo señores.

- La vieja de al lado esta viuda... el marido se suicido a los 3 dias luego de casarse con ella, vieja hincha pelotas y frígida.

- La vieja de al lado no deja salir a sus hijas de noche... vieja carcelera y cortamambos (las hijas de 18 y 21 estan divinas!).

- La vieja de al lado tiene olor naftalina y querosene... un fósforo, y a la mierda vieja

- La vieja de al lado odia a los perros del barrio... y los perros del barrio están planeando su asesinato (y quieren que parezca un accidente).

- La vieja de al lado escucha folklore y tango todo el día... vieja untr00.

- La vieja de al lado tiene un hermano árabe... le dicen "el turbante loco".

- La vieja de al lado se queja del gobierno... vieja miliquera.

- La vieja de al lado ama a Fidel... vieja comunista.

- La vieja de al lado tiene bastones, con los cuales, te revienta las canillas si te cruzás por su camino... vieja golpeadora.

- La vieja de al lado no dice malas palabras... vieja conchu**, hija de mil put**, mal cogi**!

- La vieja de al lado dice que se está por morir todos los años... que se muera de una vez, estorbo humano.

- La vieja de al lado no usa ropa interior... cuando sopla el viento... huele feo.

- La vieja de al lado va al médico todas las semanas... no vayas más y morite... vieja de mierda!

- La vieja de al lado tiene un pajarito llamado Hector que canta todas las mañanas... pájaro del or**, ya te voy a dar el escopetazo que te juré... pu**.

- La vieja de al lado va al almacén de shoggin, parece una ciruela pasa adentro de un pañuelo.

Fin... o que esperaban, que siga hasta el fin del mundo... soperutanos!!!

War - Burzum

2007-12-05T20:22:00.000-08:00

This is War

I Lie Wounded on Wintery Ground

With Hundred of Corpses around

Many Wounded Crawl Helplessly around

On the Blood Red Snowy Ground

War

Cries of the (ha, ha) Suffering Sound

Cries for Help to All Their Dead Moms

War

Many Hours of Music

Many Drops of Blood

Many Shiverings and Now I Am Dead

And Still We Must Never Give up

War

Grim And Frostbitten Kingdoms - Immortal

2007-12-05T20:06:00.000-08:00

Frostbitten I became
Forthwith to see
Crystalized dimensions
To where the unfaithful fly
You might say
I'm demonized
But yet not the only one
You must come to me
There are nocturnal paths
To follow

Painted faces
From earlier centuries
Wander by desecrating winds
Binded shadows
Cast out from daylight
And from the beaten lands

Frostbitten I became
Forthwith to see
Crystalized dimensions
To where the unfaithful fly
You might say
I'm demonized
But yet not the only one
You must come to me
There are
Nocturnal path to follow

Enjoying the circle of eminent silence
Amidst the glacial abyss
Join my yearning emptiness
And the knowing
Of being beneath
Grim and frostbitten kingdoms

Los viejos tiempos

2007-12-05T19:48:00.000-08:00

Ya nada es lo que era y eso me entristece. Las sensaciones y las caras han cambiado para siempre, no volverán jamás. Lo único que quedan son recuerdos y nostálgia de tiempos "mejores". Los sentimientos eran suaves y tiernos. Ahora, son firmes, ásperos y duros como una maldita roca. Como extraño esas épocas de inocencia medio perdida! Las cosas nuevas, las emociones fuertes, la vitalidad del corazón. Ahora sólo quedan fragmentos de una foto descolorida y perdida en la memoria. Sólo quedan montañas, bosques, Luna llena y frío.

Por los viejos tiempos...

Dioses nuevos en un cosmos viejo

2007-12-03T13:35:00.000-08:00

Howard Phillips Lovecraft, autor de relatos y novelas fantásticas, es uno de los maestros clásicos del cuento de terror del siglo XX. Como el filósofo alemán Immanuel Kant, viajó por todo el mundo sin abandonar su ciudad natal, Providence (Rhode Island, EE.UU.) donde nació el 20 de agosto de 1890. En su Introducción a la literatura norteamericana Jorge Luis Borges -que en 1975 dedicó a su memoria uno de sus cuentos: There Are More Things- nos dice que Lovecraft, «muy sensible y de salud delicada, fue educado por su madre viuda y sus tías. Gustaba, como Hawthorne, de la soledad, y aunque trabajaba de día, lo hacía con las persianas bajas.» Se crió sobreprotegido, siempre solitario, entre personas mayores y cuando jugaba con otros niños, gustaba de teatralizar escenas mitológicas, aburriendo a sus compañeros. En ese momento corría a refugiarse en la gran biblioteca de su abuelo, una gran colección de libros, la mayoría del siglo XVIII, cuyo estilo en prosa inglesa imitaba a la perfección. Ahí asimiló historia, literatura, ciencia, y en especial astronomía, a la que era gran aficionado. Vivió una segunda vida en sus sueños, al punto que la mitad de su obra está regada con transcripciones de sus mundos oníricos, hecho que le valió el mote de «el soñador de Providence».
El principal vehículo de difusión de los relatos fantásticos de Lovecraft fue la revista Weird Tales, fundada en 1923, folletín con tapas sensacionalistas y una abirragada mezcla de géneros literarios, precursora de innumerables publicaciones posteriores de los aficionados a la ciencia ficción, género que crecería en popularidad y circulación en la posguerra, desplazando al género fantástico. Lovecraft se ganaba la vida como corrector de estilo y ghostwriter, tareas que redujeron la dedicación a su propia obra, si bien en sus colaboraciones (donde a veces ni figuraba como coautor) intercaló gran parte de su propia mitología. La justicia que otorga el tiempo hace que hoy leamos los nombres de sus clientes sólo porque figura HPL como colaborador.
Esta situación, sumada al hecho de que la mayor parte de sus escritos se publicaron en revistas populares junto con la ausencia de traducciones, provocó un desconocimiento por parte de la crítica especializada sobre la obra lovecraftiana. Cuando sus obras se publican en libro en la década del '70, comienzan las traducciones en francés y español, y crece su popularidad en la literatura europea y mundial (como había pasado con Poe, rescatado para el orbe por su traductor Charles Baudelaire). En Francia la revista Planète publica Hypnos y la prestigiosa L'Herne le dedica un número completo, mientras que en Argentina y España aparecen las primeras traducciones al español.
Pero Lovecraft, casi ignorado en vida, cuando muere en 1937 era célebre sólo en un reducido grupo de amantes de los relatos fantásticos. Su fama póstuma se debe principalmente a August Derleth (1909-1971), de Sauk City (Wisconsin, USA), amanuense, admirador y corresponsal suyo desde 1925. Derleth es uno de los autores más prolíficos de este siglo, con casi 150 libros y miles de contribuciones a revistas y periódicos de todo el mundo. Realizó una fructífera acción en el campo de la literatura fantástica, divulgando no sólo a su maestro sino presentando las obras de Ray Brabdury, Robert Bloch, etc., y rescatando del olvido a autores como Sheridan Le Fanu, Arthur Machen, o Algernon Blackwood. Al morir Lovecraft, Derleth fundó una editorial con el nombre de una de sus ciudades imaginarias: "Arkham House", en la que publicó en forma de libro su obra (que incluye poesía y ensayos), dispersa hasta entonces en antologías, revistas de tipo pulp fiction (llamadas así porque estaban impresas en papel de pulpa, el más barato), una voluminosa correspondencia y numerosos manuscritos con proyectos de relatos, borradores y apuntes.
La obra de Lovecraft contiene numerosos cuentos cortos, cuya primer época está dominada por el influjo de Edgar Allan Poe, a quien admiraba. Más tarde incorporará nuevos elementos procedentes de los ingleses Arthur Machen, Lord Dunsany y William Hope Hodgson logrando un nuevo estilo de relatos en los que predominan una precisa descripción local de Nueva Inglaterra (la costa nordeste de Estados Unidos) y la aparición de una mitología pletórica de razas prehumanas, conocidas con el nombre de los «mitos de Cthulhu». Todos estos nuevos dioses protagonizan la mayor parte de los relatos intervieniendo en los designios humanos. Este corpus mitológico agrupa una serie de trece relatos interconectados, escritos en un lapso de 14 años, desde 1921 a 1935.
La Enciclopedia Británica define el tema de los Mitos de Cthulhu como «la dislocación del tiempo y del espacio, que incluye seres horrorosos de origen extraterrestre.» Refiriéndose a sus mitos, dijo Lovecraft: «Todos mis relatos, por muy distintos que sean entre sí, se basan en la idea central de que antaño nuestro mundo fue poblado por otras razas que, por practicar la magia negra, perdieron sus conquistas y fueron expulsadas, pero viven aún en el Exterior, dispuestas en todo momento a volver a apoderarse de la Tierra.» Encontramos así en sus relatos a estos seres de eras pretéricas que suelen morar en cuerpos humanos para estudiar el universo conocido con el objetivo de recuperar su dominio y poder sobre los elementos; o vemos en otros relatos personas de nuestra época cuyas almas son captadas por estos seres y de este modo exploran, durante el sueño, mundos lejanos en el tiempo y en el espacio donde acechan las entidades primordiales aguardando el momento de recuperar su reino perdido.
Todos estos relatos tienen un protagonista de costumbres solitarias y aficiones cultas, muchos de ellos estudiantes de arqueología, profesores universitarios, o simplemente parientes de alguien que les deja entre su heredad pistas de los dioses Primordiales, y se ven así involucrados en extraños sucesos. En estos momentos el protagonista suele emprender un viaje y entonces Lovecraft despliega todo su arsenal escenográfico de atrayentes climas descriptivos y ajustada ambientación, con los que logra efectos opresivos, como en el cuento La ciudad sin nombre (1921), que relata las peripecias de un explorador en el cambiante desierto árabe, o en La sombra más allá del tiempo (1934), donde un profesor universitario comienza a sufrir lapsos temporales y permanece atrapado en lugares y épocas ajenas a la vida humana. Esta obra, junto con la novela El caso de Charles Dexter Ward (1927), donde retoma el tema del doble, están consideradas como lo mejor de su producción. Con respecto al realismo de sus cuentos, la Enciclopedia Británica señala que «sus conocimientos de Historia y Geografía y su interpolación de una mitología elaborada han otorgado a sus escritos una verosimilitud inesperada en la literatura fantástica.»
Como Mark Twain y Wiliam Faulkner con sus relatos costumbristas, creó ciudades imaginarias en su amada Nueva Inglaterra: Arkham es una transfiguración de Salem (Massachussets), y Dunwich de Hamden (Connetticut); pero otras aventuras tienen como escenario la Antártida, como en el relato En las montañas de la locura (1931), donde retoma elementos de La Narración de Arthur Gordon Pym de su admirado Edgar Allan Poe, mientras que en otros casos nos lleva hasta Aldebarán o la mítica Kadath. En estos escenarios sus atribulados personajes deambulan indagando sobre los orígenes de tenebrosos sucesos, huyendo aterrorizados por la aparición de los dioses primordiales que perturban nuestro continuum espacio-temporal de tres dimensiones.
Pero todo dios que se precie posee su libro sagrado, y no podía faltar la Biblia del terrible Cthulhu: se trata del famoso tratado de magia negra y conjuros portentosos denominado Necronomicon, escrito por el poeta árabe Abdul Alhazred en el año 700 en Damasco, que llegó a Occidente por medio de traducciones al griego y latín (se cree que el misterioso Dr. John Dee realizó una traducción al inglés) . Este libro es terriblemente peligroso -se afirma que leerlo produce insania-, y se lo mantiene bajo llave en muy pocas bibliotecas como las del Vaticano, el British Museum, o en la de la Universidad de Buenos Aires. Todos los adoradores de Cthulhu suelen atravesar ominosas peripecias para llegar a obtener la información necesaria de este arcano maldito, que contiene las claves para permitir el regreso triunfal y apocalíptico de Cthulhu y sus huestes, que acechan en las fronteras espacio-temporales aguardando que sus temibles y degenerados sectarios abran las puertas dimensionales mediante extrañas invocaciones mágicas y sacrificios.
Con sus nuevos dioses y sus temibles sectarios Lovecraft creó un mundo imaginario en las grietas del racional y ordenado siglo XX, pero dejó las puertas abiertas en sus ficciones y hoy ciertas sectas empalidecen sus más terribles alucinaciones. Si algunos neo-budistas fabrican bombas atómicas con la esperanza de borrar la raza humana de la tierra y lograr así la paz final en el planeta, el caos que surge del orden vaticinado por el «soñador de Providence» en sus obras quizás no sea tan fantástico.
Lovecraft abandonó este mundo hace cincuenta y ocho años en la misma ciudad que contemplara su nacimiento, dejándonos un virtuoso legado: sus hermosos y alucinantes relatos, que para los lectores auténticamente imaginativos son símbolos y signos que abren hermosos reservorios de recuerdos atávicos, de manera que podemos considerarlo no sólo como escritor, sino como un poeta que hace de cada lector un soñador.

LOS MITOS DE CTHULHU

1921 La ciudad sin nombre
1923 El ceremonial
1926 La llamada de Cthulhu
1927 El color que cayó del cielo
1927 El caso de Charles Dexter Ward
1928 El horror de Dunwich
1930 El que susurraba en las tinieblas
1931 La sombra sobre Insmouth
1931 En las montañas de la locura
1932 Los sueños en la casa de la bruja
1934 La cosa en el umbral
1934 La sombra más allá del tiempo
1935 El que acecha en la oscuridad

You Know You're Right

2007-11-30T13:06:00.000-08:00

I will never bother you

I will never promise to

I will never follow you

I will never bother you

Never speak a word again

I will crawl away for good

I will move away from here

You wont be afraid of fear

No thought was put in to this

I always knew it would come to this

Things have never been so swell

I have never failed to feel

Pain

You Know your Right

I'm so warm and calm inside

I no longer have to hide

Let’s talk about someone else

Steaming soup against her mouth

Nothing really bothers her

She just wants to love herself

I will move away from here

You wont be afraid of fear

No thought was put into this

I always knew to come like this

Things have never been so swell

I have never failed to feel

Pain

You know Your Right

Pain

De tu dolor

2007-11-30T04:19:00.001-08:00

No deseo esto más, ya no lo quiero arraigado en mi ser. La continuación de la respiración alentada por la rutina de existir ya se ha vuelto una tortura que no deja de caer una y otra vez. Me aburro de tanto conocer siempre a la misma persona.

Dejo huellas, dejo marcas, dejo huecos en tus preguntas, yo no soy ese que tanto pareciera ser. Vacío, sin nada especial que ofrecer, no pidas nada que no te sea correspondido esta vez, no me valores, no valgo nada.

No me mientas, yo te miento. No necesito tu limosna carente de valor. Tampoco quiero tu amistad, no servís a mis propósitos en esta vida, alejate. No te me acerques con tus engaños inmaduros, no vas a ser la misma persona de nuevo cuando todo termine, nadie escapa de mi. Yo te seco, escarbo profundo, llego ahí, dónde más te duele y lo utilizo.

No te observo, te analizo. No creas que merezco un triste recuerdo pasajero, no me creas tan estúpido, yo no te creo. Te pongo dónde yo quiero que estés, no pienses que estás dónde vos querés. Tus palabras me pertenecieron desde el principio, son mias. No sos independiente en esta existencia, dependes de mi presencia, estoy ahí cuando llorás, cuando sufrís, cuando te duele.

Cuando madures, ahí estaré de nuevo. Me utilizás para sobrevirir y para crecer. Soy la luz que te guía y la oscuridad que te atormentó alguna vez. Tu corazón es negro, ya no late, ya no crees en nadie, desconfiás. Habrás entendido porque estuve ahí, y porque ahora ya no estoy. No me reproches nada, no tenés que reprochar. La venganza ya no existe, nada me hace daño, nací y morí mil veces. Tus palabras son huecas, no significan nada para mi.

Estas lejos, cerca del abismo y a punto de enloquecer. Soy intocable de nuevo, tu dolor no me afecta, ya no me pertenece, no te siento. Desde mi oscuridad yo te analizo, tu luz no me ciega, no me atrae. Estas muerta.

Dark Endless (Marduk) Letras traducidas

2007-11-29T17:21:00.000-08:00

Still Fucking Dead

(todavía jodidamente muerto)

El mundo que ves alrededor tuyo

Es sólo una ilusión

Creada por tu mente

Para no volverte loco todavía muerto, todavía jodidamente muerto

Tu naciste con el amor de Dios

Y morirás con el odio de Satanás

Conoce el caos en el otro lado

El pasado te está cazando

a muerte es sólo el comienzo

Aquí no hay paz.

The Sun Turns Black As Night

(el sol se vuelve negro como la noche)

De rodillas ruego por el día más oscuro

Y tú serás el que esté en mi camino

La Tierra está llena de dolor que pronto será desencadenado

Los poderes de lo Oscuro ven crecer su reino

Traigo mi cuerpo y alma dentro de lo oscuro

Dolor, te saludo

El dolor, mi más grande placer

Muerte para aquellos que me fallen

La muerte emplearé Sangre para el rey

Cantamos asesinato

Llévanos desde la luz hacia el templo de la noche ardiente.

Within The Abyss

(dentro del abismo)

Se alza vuestra alma malvada

El fin de los mortales está cerca

El levantamiento de los antiguos ya viene

Los mortales habitan con temor

Arrancado desde la sepultura

La asamblea esta aquí

Reino de lo oscuro

Que ha hecho a nuestras almas tan fuertes

Está fluyendo por nuestras venas

Las palabras de lo pagano

Se alza vuestra alma malvada

El fin de los mortales está cerca

El levantamiento de los antiguos ya viene

Los mortales habitan con temor

Arrancado desde la sepultura

La asamblea esta aquí

Nunca perecerá

Todo dentro del abismo

El incienso llena la cueva

Donde se celebra el Sabat

Puedes sentir la lujuria en el aire

El aroma de la muerte

Todos sabemos lo que vendrá

El Warlock - el hijo de Satanás

Día de sentencia, de asfixia

Ha llegado la hora de oscurecer el Sol.

The Funeral Seems To Be Endless

(el funeral parece ser eterno)

Hacia el cielo o hacia el infierno

A la sepultura o a las estrellas

La Luna está alta

Sobre el horizonte

El fin de la vida está cerca

El futuro desconocido

Lentamente se mueve hacia la guerra

Lo enfrentas con una sensación de esperanza

Que rápidamente se vuelve polvo

El funeral parece ser eterno.

Departure From The Mortals

(el fallecimiento de los mortales)

Vida llena de temor, tiempo de morir

Visiones de Negro finalizan mi vida

Retribución estoy salvado

Sin forma habré de ser malvado

Fallecimiento de los mortales

Mientras mi vida termina

Fallecimiento de los mortales

Pero permaneceré

Que mi lujuria sea satisfecha

Alcanzo la tierra del no retorno

En el bosque de los muertos

Habitará mi malvada alma

Fallecimiento de los mortales

Mientras mi vida termina

Fallecimiento de los mortales

Pero permaneceré.

The Black...

(el negro)

Amigos y compañeros de la noche

Vosotros que os regocijaos y traeis terror a los mortales

La maldición de los cielos

Devastación total

La fe cristiana destruida enteramente

El negro macho cabrío de los bosques con un millar de jóvenes

Amigos y compañeros de la noche

Vosotros que os regocijais y traeis terror a los mortales

La maldición de los cielos

Devastación total

La fe cristiana destruida enteramente

El negro dios de los bosques con un millar de jóvenes.

Holy Inquisition

(santa inquisición)

Todos vosotros confesareis vuestros pecados - morid

Vuestros corazones están prisioneros del pecado

Si no quereis ver vuestros pecados

Deberán ser mostrados a vosotros

Juicio por agua

Vuestros corazones están negros por el pecado

Es nuestra tarea liberaros

Muerte por muerte, muerte por piedad

En este lugar muerte es piedad

Confesiones bajo tortura

Quemándose en la estaca

En el nombre del jodido Jesucristo

Deberás descansar con los muertos

Pero seguirás con vida.

Darkness Breeds Immortality

(la oscuridad engendra inmortalidad)

Un ángel en éxtasis cruza el cielo

El cielo brilla más claro que la claridad

Desde el suelo en la sombra lo vemos volar

Invocando a la oscuridad y los poderes

Un ángel muy aterrado cae desde el cielo

El cielo se vuelve más negro que el negro

Escucho un ángel gritando en vano "¿por qué?"

Mientras la lluvia nos recibe de vuelta

Ahora, cuando el ángel cayó desde el cielo

Nuestros ojos arderán con negrura

Con nuestras manos alcanzamos las nubes

Y susurramos - "este es nuestro retorno"

La luz del Sol ha fallado

El día es oscuro

El débil Sol no brillará más

Cuando la noche se termine

Sigue el negro en el cielo

Ante nuestros ojos

El desvaneciente sol sangra

Ahora el fuego ruge sobre el cielo

La llegada

Ahora, cuando el ángel cayó desde el cielo

Nuestros ojos arderán con negrura

Levantamos nuestras manos hacia las nubes

Y susurramos - "este es nuestro retorno"

Nos mofamos de la luz y hacia las sombras somos conducidos en la oscuridad

Nosotros silenciosamente muertos.

2 Planchas

2007-11-26T21:10:00.000-08:00

Si alguna de las miles de personas que leyeron el título (jojojojo), piensa que cuando digo plancha me refiero al aparato para dejar la ropa estilo tabla, no lean lo que sigue, no lo van a entender, ta?

Ah! Que lindos momentos vividos ayer a las 13:43 hs, que delicadeza, que cultura, que intelectualidad, que educación... que aberración nacida de algún cante y gane, casi un experimento de algún hijounagranputa que no tenía tiempo para pensar que hacer con su vida... o su bajada... Resulta que el resultado de esa conversación me convenció de muchas cosas, y muchos me quisieron convencer de esto. Ah no! Pero yo soy terco y obstinado, no me interesa lo que me digan o me aconsejen (a menos que de Metal se trate... Metaaaaaal!!! ...que imbécil...), traducción: me paso todo por el octavo forro de las pelotas (no se si tengo tantos forros, nunca los conté... después los y les cuento).

He que allí estimados lectores, en es parada de obnibus o "bus stop" para los chetos (por sino entendieron), me encontré con un espécimen de la graaan fauna urbana uruguaya (soy "celete"!!!). Porque tenemos que ser realistas, aquí en Uruguay (país de mierda y amargo como el mate), los pibes de National Geographic hacen como 300 documentales y probablemente galardonen a más de uno de ellos (yanquis vendidos ¿?). Si algún guionista extranjero y reconocido mundialmente pasa por acá (porque se cayó el avión en donde iba y todavía no le pasó el otro), nace la segunda parte de Mi amigo Max (no se si hubo una segunda parte de Mi amigo Max, esa del extraterrestre gay y patético, película que me aterra hasta el punto de gritar a lo Varg en el Aske), pero con un pequeño cambio en el título: "Mi amista'... el Mas "

Recuerdo que sentí un murmullo a lo pelao' cerca de mi ser, y automáticamente cubrí todos mis flancos: celular... ok, reloj... ok, reproductor de mp3... ok, billetera...ok, tos (que no se me va más)... ok. En eso, muevo sexy (¿?) y ágilmente mi marote para encontrarme con unos de esos especímenes de lo que acá en You Are Gay se llaman "Planchas", "Planchuelas", "Chaplanes" o "Pelaos". Primero vi al primero (jojo) ... petiso, cabeza mugrienta y enormemente deforme (con piojos seguramente y me juego que hasta una colonia de cucarachas chinas tenía), su pelo era un pegue de ácido, colores por allí, colores por allá, brillantes, se acercan, se alejan... Su cara era de chorro, ya saben a cual caripela me refiero, esa que te analiza de pies a cabeza buscando algún botín interesante para INTERcambiar (tipo P2P a lo eMule) por pasta "sabe". Su ropa parecía de esas que usan los "judas", esos que se queman y no se que otras mierdas más. Y no me voy a explayar más sobre este punto, ya que me aterra la "ropística" de esta gente (sí, son gente... ilusos).

A su lado había una "plancha mujer", parecida al hombre pero con perfume para tapar el olor a... a... a mujer. Cabellos color R=76, G=21, B=132, panza prominente, seguramente embarazada de alguien (no le pidan que sepa de quién es/son el/los pibes, son chicas atareadas y no se andan con detalles estúpidos). Ahí adentro tendría entre 1 o 3 "planchitas", futuros frecuentadores del Interbailable (al cual si tenes más de 5 dientes, no entrás, política del antro ese, hay odontólogos en la puerta... y si, son planchas también... ah!, y las caries no cuentan) y perpetuadores de su idioma, el idioma "muñano" (¿?).

Se sentaron en el banquito de la parada (esos de metal, que te rompen el culo si el "ónimu" demora mucho). Yo estaba parado (no me voy a dejar romper el culo por un banquito) y apoyado en los carteles esos que encajan en las paradas, esos que publicitan cosas que nadie compra. Y ahí tuve el placer (¿?) de escuchar una de las conversaciones más bizarras que jamás un ser humano haya presenciado y, o, u, e, escuchado.

A continuación describo de manera totalmente exacta (me quedó grabada en el balero... tipo psicofonía) esa conversación:

P= Pelao'

PM= Plancha Mujer

P: Bo dice el "Etor" que la Alicia 'ta preñada del José.

PM: Deja muchacho, esa tiene ma' pi** que yo y la Mari junta' (carcajada, cuando se rió, noté que le faltaban todas las sillas a la mesa).

P: No pode' ser tan puta Laura (risa, sin comedor directamente).

PM: Vo' porque so' un pajero que anda "alzao" con la Mari y no te da bola "salames".

P: Que "viá" 'tar alzao bo, yo tengo ma' minas, ma' firme Laura.

PM: Andá, ma' firme que te la queré' cojer (movimiento de cadera a lo Dani Umpi y carcajada).

P: Naaa, muchacho vo' porque no me conocé' bien, yo gano "en pila" bo.

PM: Ánda (con acento en la A), si so' ma' feo vo' (carcajada descontrolada y sin motivo aparente).

P: De verdá' te digo Lauriña.

PM: Vo' tené' que ir de frente y manteca con la Vero bo, esa encara pi** zarpado.

P: Vo' decí' que me arrime ahí?

PM: Claro muchacho, ma' firme, "ta" giliando ahí vo'.

P: Capa' que la invito pa' ir al baile.

PM: Naaa, invitala a cojer "diretamente", ella encara "en pila" bo.

P: Pa', y vo' tené' el (ojo con esta) "CEDULAR"?

PM: Ma' firme (procede a pasarle el número del celular).

P: El sabado le mando "el" mensaje, gracia' Lauri.

PM: Que sabado muchacho, mandale cuando lleguemo' "pal" barrio "salames".

P: Ahi va.

PM: Fijate si es ese?

P: Sí, firme que e'.

Los individuos de estudio (¿?) proceden a tomarse el obnibus, el 169 si mal no recuerdo.

Al irse los sujetos, una señora (de unos 376 años, que al principio la confundi con un árbol, tipo "Ent" de las historias de Tolkien que salen en El Señor de los Anillos, y que hedía a perfume de litro) dice como impresionada por el hecho: "Que barbaridad, así está el país, lleno de chorros y maleducados".

Como me habían dicho hace tiempo (y yo no dí bola), todo puede mejorar, pero tené cuidado si empeora. No vaya a ser que el día de mañana, el "peluca", pase por tu barrio... sosteniendo a un bebé... riendose para las cámaras... diciendo: "no al aborto, dale por el or**"... todo puede empeorar (más allá de cualquier partido político).

PD: No tengo nada contra los planchas, y me parecen horribles las pseudo-organizaciones que tienen como fin juntar gente para salir a matar planchas (mentira, no lo van a hacer, manga de retrasados e impotentes, mastúrbense idiotas). Como si este país no hubiera sufrido bastante... imbéciles.

Saludos.

Literatura "borracha"

2007-11-25T18:42:00.000-08:00

Ah! Como me gusta humillarme públicamente, que bien se siente.

Estas frases fueron escritas el 6 de febrero del año 2006 luego de llegar borracho a mi casa. Así que lo que lean a continuación no se lo tomen en serio, son divagues de una mente inundada por el alcohol. Se van a reir...

"Los tres chiflados son como la sociedad, sin el otro sólo seríamos personas comunes."

"Lo que nos une al principio, al final nos separa."

"Pienso que soy un genio, pero lo único que hago es vivir."

"Por qué la sociedad odia tanto el alcohol y las drogas? Si todo el mundo las probara descubrirían que en realidad no somos tan distintos unos de otros."

"Cuando pienso en escribir, tengo que pensar, y pienso en no mostrarselo a nadie y que nadie lo lea y piense que lo que pense es muy diferente a lo que ellos piensan."

"Los que no me recuerdan, son aquellos que realmente nunca me han conocido."

"La familia es como esas personas que no soportamos, pero a las cuales no nos queda otra que compartir lo más divertido que la fecha nos recuerda."

"Cumplir años es lo más ridículo del año, porque festejamos como nos vamos acercando a la muerte."

"La muerte es el destino sorpresa que nos depara la vida."

"Todo lo inmundo y asqueroso que sale de mi, va a parar a esa bufanda que me hace recordar la etapa más infeliz de mi vida."

"El alcohol es el alma de los que esconden su verdadero ser."

"Dios y el Diablo sólo son dos niños que luchan por su juguete más preciado, el hombre."

"Morir no será lo mismo que vivir?"

"Lo que no se escribe termina perdido en los malos recuerdos de la memoria humana."

"La oscuridad de mi cuarto me hace pensar en los últimos momentos de la vida de un suicida."

"Estaré escribiendo lo que realmente siento o simplemente será una alucinación de alguna cicatríz de mi cerebro?"

"Me rio porque todo el mundo dice que si te ries es porque eres feliz."

"Sino me ves, es porque soy tan diferente a vos que no te interesa verme."

"La luz que penetra en nuestra alma, es la luz que nos indica que la oscuridad sólo se ve con los ojos cerrados."

"Ver la televisión es como ver algo que sólo nos ayuda a olvidar lo que no queremos recordar."

"Escribir es tan importante como vivir toda tu vida buscando que hacer con un lápiz y un papel."

"La música te hace sentir cosas que jamás has sentido en tu vida."

"Si el final de la vida es morir, lo único que importa es lo que pasa entre el nacimiento y la muerte."

"Las cosas para mí son cosas, nada más."

"No creo en el amor, sólo creo en la necesidad de no estar sólo el resto de mi vida."

"Las guitarras me hacen pensar en lo que pude haber sido, un sueño que nunca dejará de ser un sueño."

"La música es para mí, lo que la droga es para otros."

"Necesito que otras personas me digan lo que soy, pero odio a las demás personas."

"A veces quiero morir, pero se que sólo puedo morir el último día de mi vida."

"Amo a los diferentes y excluídos, porque son los únicos que nos hacen distintos."

"El dinero sólo sirve para llenar el vacío que no sabemos llenar con algo que realmente valga la pena."

"Las mujeres son el producto de la soledad de los hombres."

"Los hombres son el desperdicio del mundo."

"Alguien me verá como un poeta? Lo único que se, es que los únicos que me entienden son aquellos que alguna vez han vivido y sentido lo mismo que yo."

Ah! Cuanto alcohol había en esas épocas (igual que ahora).

Así que ya saben señoras y señores, cuando se emborrachen, no escriban. Alejen cualquier papel y lápiz que tengan cerca y disfruten de su borrachera haciendo otras cosas más interesantes.

Si alguien le encontró algún sentido a las frases expuestas, es porque está borracho o alguna vez lo ha estado.

Saludos.

Cuando era niño

2007-11-24T13:58:00.000-08:00

Estas líneas estan dedicadas a las personas que tienen más de 20 años.

La verdad es que no sé como hemos podido sobrevivir. Fuimos la generación de la "espera"; nos pasamos nuestra infancia y juventud esperando.

Teníamos que reposar dos horas el almuerzo para no acalambrarnos en el agua, dos horas de siesta para poder descansar, nos dejaban en ayunas toda la mañana del domingo hasta la hora de la reunión familiar, es difícil creer que estemos vivos!

Nosotros viajábamos en autos sin cinturones de seguridad y sin bolsas de aire, hacíamos viajes de 10-12 h. con cinco personas en un fitito y no sufríamos el síndrome de la clase turista. No tuvimos puertas, armarios o frascos de remedios con tapa a prueba de niños. Andábamos en bicicleta sin casco, nos dabamos terribles golpes y nos rompiamos las rodillas y las manos, y nuestros amigos se cagaban de la risa y ninguno se traumo.

Las hamacas eran de metal y con esquinas en punta. Jugábamos a ver quien era el más guapo. Pasábamos horas esperando nuestro turno para subirnos a una chata para bajar las calles sólo para darnos cuenta que se habian cagado los frenos improvisados.

Salíamos de casa por la mañana, jugábamos todo el día, y sólo volvíamos cuando se encendían las luces de la calle. Nadie podía localizarnos. No había celulares, muchos de nosotros ni siquiera teniamos telefono.

Nos rompíamos los huesos y los dientes y no había ninguna ley para demandar a los culpables. Nos abríamos la cabeza jugando a guerra de piedras y no pasaba nada, eran cosas de niños y se curaban con alcohol y unos puntos.

Nadie a quién culpar, sólo a nosotros mismos. Tuvimos peleas y nos partiamos la cabeza unos a otros y aprendimos a superarlo.

Si no queriamos ir a la escuela no nos mandaban al psicólogo, ni a clases especiales, una paliza con una regañada eran efectivas.

Compartimos botellas de bebidas o lo que se pudiera beber y nadie se contagió de nada. Nos contagiábamos los piojos en el colegio y nuestras madres lo arreglaban lavándonos la cabeza con vinagre caliente. Nos poniamos de acuerdo con los amigos y salíamos. O ni siquiera nos poniamos de acuerdo, salíamos a la calle y allí nos encontrábamos y jugábamos a la bolita, a las escondidas, a la mancha, etc..., o simplemente haciamos maldades. En fin, era tecnología de punta.

Ibamos en bici o caminando hasta la casa de los amigos y llamábamos a la puerta. ¡Imagínense!, sin pedir permiso a los padres, y nosotros solos, allá fuera, en el mundo cruel ¡Sin ningún responsable!

¿Cómo lo conseguimos? Hicimos juegos con palos, perdimos mil pelotas de fútbol. Bebíamos agua de la canilla, sin embotellar, y algunos incluso tomaban directamente de la canilla. Ibamos a cazar sapos y pájaros con una chumbera, o con ondas antes de ser mayores de edad y sin adultos, !!!WOW!!!

En los juegos de la escuela, no todos participaban en los equipos y los que no lo hacían, tuvieron que aprender a lidiar con la decepción. Algunos estudiantes no eran tan inteligentes como otros y repetían curso... ¡Qué horror, no inventaban exámenes extraordinarios ni a titulo de insuficiencia!

Veraneábamos durante 3 meses seguidos, y pasábamos horas en la playa o en el rio sin crema de protección solar de factor 40, sin flotadores ni clases de nataciòn. Molestabamos a las niñas persiguiéndolas para tocarles el culo, y las niñas mandando cartas de amor a los niños estampitas de los cariñositos, no en un chat diciendo ": )" ": D" ": P". Tuvimos libertad, fracaso, éxito y responsabilidad, y aprendimos a crecer con todo ello.

Comprabamos chasquibum, bombas brasileras, pedos de vieja, cañitas voladoras y a nadie le interesaba si nos quemabamos!!!

No te extrañe que ahora los niños salgan tan jodidos.

Nosotros igual, sobrevivimos.

Saludos.

El Ventana

2007-11-23T23:24:00.000-08:00

Aquí en Montevideo, vivo en un barrio de esos que son “peligrosos”, dónde te pueden robar, cagar a palos, matar y una larga lista de otros atentados hacia cualquier persona que vaya boludeando por la calle con cara de galleta. En la esquina de la cuadra en donde vivo, hay un chico al que le llamamos “El ventana”. Debe tener unos 20 años y 25 kilos de mugre, no conoce el agua ni el jabón, si conoce el vino suelto y la pasta base. El mote se lo puso un amigo al faltarle los dientes frontales. Digamos que este chico tiene fama de “malo”, traducción: si no le das una moneda o un pucho te caga a fierrazos, en fin, un tipo al que no le gusta el egoísmo.
Hace varios días que viene amenazando a mi vieja (gravísimo error) con que si no le da algo de plata, le (nos) va a robar la casa. Nadie cree esas amenazas, pero...
Yo soy un tipo tranquilo, casi no hablo, no me meto con nadie, en fin, una ameba con una locura interna oculta: odio a todo el mundo por igual, pero lo disimulo a la perfección. El problema que tengo es que me guardo todo la frustración diaria, que luego descargo tomandome algún que otro alcohol (no todos los días, no soy borracho, aunque sí supe serlo) o escuchando algo de black metal alucinando con estar en otra sintonía, en otro mundo oscuro de luna llena e inviernos congelantes, que obviamente sólo existe en mi cabeza. Pero hay cosas que me hacen ver el lado más siniestro que tengo, y no mido consecuencias, me convierto en un autómata sin sentimientos. Cuando veo que algo me afecta en ese sentido, más cuando se meten con mi familia, me “convierto”, diría una amiga que me trata de loco (y con razón).
Resulta que el querido y pintoresco “ventana”, volvió a amenazar a mi vieja, pero eligió un día equivocado para hacerlo. Un día de esos que todos conocemos (y que nos los recuerdan las personas que “nos” padecen). Ese día estaba estancado en un mal humor que se que sólo yo puedo tener. Cuando me pongo “fiero”, alejate o te deprimo, te dejo vacío. Recuerdo ver a mi vieja llegar toda asustada con la “chismosa” bajo el brazo diciendo: “El de la esquina me gritó y me agarró del brazo para que le diera plata”. Luego de discusiones que derivaban en: “hay que llamar a la policía”, “No! Lo sueltan enseguida y la pagamos nosotros”, me cansé.
Ahi fue cuando me asuste, pero no de la situación, sino de mi mismo. Como en una película yanqui de adolescentes perturbados, o propio de Columbine, camine hacia a mi cuarto y automáticamente comencé una especie de ritual de novela policial psicológica: Me puse los championes a la velocidad de la luz, agarre mi Steel Blade 25 Prestige (traducción: un puñal malayo dentado que me regalo mi abuelo como “souvenir” cuando salgo a matar... digo... a cazar en Durazno) y salí disparado por la puerta de mi casa como un “Rambo urbano”. Ahora que trato de recordar como estaba mentalmente cuando hice el recorrido de mi casa a la esquina, no puedo, estaba en blanco totalmente, sacado, ciego, “encendido”. Lo ví en la esquina, estaba apoyado en el murito mirando peatones a los cuales manguearle alguna moneda o puchito. Nunca le saqué la vista de encima, lo tenía entre los ojos. Me acerque fugazmente por su lado derecho y sin mediar palabra, lo agarre del brazo, me di cuenta que era piel y hueso. Automáticamente el “amigo ventana” me profirió: “que haces puto, arranca o te parto la concha de tu vieja” (justo... la vieja). No había visto el puñal. Forcejeamos, me acestó una (buena) trompada en el pecho, pero no la sentí, estaba sacado, estaba en ese mundo de inviernos y lunas. Al alejarnos unos dos metros, levante la mano en la cual tenía mi Steel Blade 25 Prestige. La vió y empezó a pedir perdón por cualquier cosa que hubiera hecho, era demasiado tarde. Me acerqué, lo agarre de la ropa y de manera automática le acesté dos puntazos en el hombro, gritó. Sentí su sangre caliente en mi mano, cayó al suelo. Me abalancé sobre él y repetidamente comencé a apuñalarlo en su cuello, quedó inconciente. El sonido del ahogo en su propia sangre me reconfortó, me alegró. La sangre salpicó mi cara por última vez. Su cabeza apenas estaba unida a su cuerpo, estaba muerto, me sentí liberado, en otra sintonía, en un mundo de bosques y lobos. Regresé a mi casa, me encerré en mi cuarto y me fuí a otro mundo en mi cabeza.

Nicolás Olivera.

Ese cuento lo escribí el 23 de diciembre del año pasado, fue mi regalo de navidad a mis amigos del barrio (bien recibido por algunos, mal recibido por otros). El “ventana” existió realmente. “Aterrorizó” durante unos meses el barrio, luego intentando “escalar” una casa de alto para robar se cayó sobre un árbol. Según dicen, una rama le perforó el intestino y murió. Pero en realidad nadie sabe como terminó.

Saludos.

Extracto de una mente mediocre

2007-11-23T21:55:00.000-08:00

Lease en tono burlón, esto no es para que se traumen, es simplemente un conjunto de pensamientos e ideas que aunque son verdades, deben verse por el lado simpático e inocente.

Hasta ahora pensaba que la peor frase que te puede decir una chica es:

"Tenemos que hablar..."

Pero no, la peor frase que te pueden decir es:

"yo también te quiero... pero solo como amigo"

Eso significa que para ella tú eres el mas simpático del mundo, el que mejor la escucha, el más buena onda... pero no quiero nada contigo. Va a salir con algún idiota que sólo quiere acostarse con ella. Eso sí, cuando el otro se mande una cagada, te llamará a ti para pedirte consejo. Es como si fueras a buscar trabajo y te dicen:

"Señor Olivera, es usted la persona idónea para el puesto, el que mejor curriculum tiene, el más preparado... pero no le vamos a contratar.Vamos a quedarnos con un incompetente. Eso sí, cuando la cague, ¿podríamos llamarle para que nos aguante la cabeza?"

Me pregunto, ¿qué he hecho mal?.

Hemos ido al cine, nos hemos reído, hemos pasado horas fumando y platicando... ¿A partir de qué cigarro nos hicimos amigos?, ¿del quinto? ¿del sexto? Mierda! Eso se debería avisar. ¡Uno menos, y ahora me estaría acostando con ella!

Para ellas un amigo se rige por las mismas normas que un Tampón: Puedes ir a la piscina con él, montar a caballo, bailar... lo único que no puedes hacer con él es tener relaciones sexuales. Es que si lo piensas, si para una mujer el considerarte "su amigo" consiste en arruinar tu vida sexual, ¿Qué hará con sus enemigos?, a mi me parece muy bien que seamos amigos, lo que no entiendo es por qué no podemos coger como amigos. Yo creo que la amistad entre hombre y mujeres no existe, porque si existiera, se sabría. Lo que ocurre es que cuando ella te dice que te quiere sólo como amigo, para ella significa eso y punto. Pero para ti no. Para ti significa que si una noche estan en la playa, ella se emborracha, hay luna llena, se han alineado los planetas y un meteorito amenaza la Tierra... ¡A lo mejor y solo a lo mejor consigues cogértela! Por eso aguantas, porque nunca pierdes la esperanza. ¿Qué anda con Ernesto?, pues ya terminará... cuando lo hace, tú atacas con la técnica de "consolador: "No llores, ese Ernesto es un idiota. Tú te mereces algo mejor, un hombre que te comprenda, un hombre que sepa estar ahí cuando lo necesitas... que sea flaquito, que sea de pelo negro y corto, que no sea muy guapo, que este tatuado, que le guste Burzum, que odie el verano, que se llame Nicolás... como yo," (jaja que casualidad).

Al menos, siendo amigo puedes meter mala onda para eliminar competencia. Es la técnica del "gusano miserable":

Cuando ella te dice:

"Ay, que simpático es Ramón, ¿verdad?"

"¿Ramón? Es muy simpático sí... un poco puto."

"No es puto, lo que pasa es que tiene una mirada muy tierna."

"Sí, en eso tienes razón, me fijé el otro día, cuando miraba a Laura."

"No la miraba a ella, me miraba a mí."

"No creo que te mirara, como que es medio puto"

El colmo es que las chicas consideran que tienen una relación"superespecial" con un chico cuando pueden dormir con él en la misma cama y que no pase nada. ¿Lo "superespecial" no sería que pasara algo?

Bueno, ya no me amargo la vida y dejo este pensamiento para aquellos que han vivido algo asi.

P.D: De seguro les quedó el saco a varios, a mi no, mis amigas son solo eso, amigas (si, como no).

Saludos.

Erzsébet Báthory

2007-11-23T12:55:00.000-08:00

Según la leyenda, Erzsébet Báthory fue una cruel asesina en serie obsesionada por la belleza, que utilizaba la sangre de sus jóvenes sirvientas y pupilas para mantenerse joven en una época en que una mujer de 44 años se acercaba peligrosamente a la ancianidad. La leyenda cuenta que Erzsébet vio a su paso por un pueblo a una anciana decrépita y se burló de ella. La anciana ante su burla la maldijo diciéndole que ella también estaría como una vieja en poco tiempo.

Según el testimonio del conde György Thurzó (primo y enemigo de Erzsébet, nombrado investigador general por el Rey) cuando su hueste llegó al castillo el 30 de diciembre de 1610 no halló oposición, ni a nadie para recibirles. Lo primero que vieron fue a una sirviente en el cepo del patio, en estado agónico debido a una paliza que le había fracturado todos los huesos de la cadera. Esto era práctica corriente y no les llamó la atención, pero al acceder al interior se encontraron a una chica desangrada en el salón, y otra que aún estaba viva aunque le habían agujereado el cuerpo. En la mazmorra encontraron a una docena que todavía respiraba, algunas de las cuales habían sido perforadas y cortadas en varias ocasiones a lo largo de las últimas semanas. De debajo del castillo exhumaron los cuerpos de 50 muchachas más. Y el diario de Isabel contaba día por día sus víctimas, con todo lujo de detalles, hasta sumar un total de 612 jóvenes torturadas y asesinadas. Por todas partes había toneles de ceniza y serrín, usados para recoger la sangre que se vertía tan pródigamente en aquel lugar. Debido a esto, todo el castillo estaba cubierto de manchas oscuras y despedía un tenue olor a podredumbre.

Todo empezó en 1604, poco después de la muerte de su marido. Una de sus sirvientas adolescentes le dio un involuntario tirón de pelos mientras la estaba peinando. Al principio tuvo mucha suerte: la condesa reaccionó reventándole la nariz de un fuerte bofetón (cuando lo normal entre la nobleza de la época habría sido sacarla al patio para recibir cien bastonazos). Pero cuando la sangre salpicó la piel de Isabel, a ésta le pareció que allá donde había caído desaparecían las arrugas y su piel recuperaba la lozanía juvenil. Todas las leyendas sobre canibalismo aseguran igualmente que la sangre humana prolonga la juventud. Tras consultar a sus brujas y alquimistas, y con la ayuda del mayordomo Thorko y la corpulenta Dorottya, desnudaron a la muchacha, le hicieron un profundo corte en el cuello y llenaron un barreño con su sangre. Isabel se bañó en la sangre, o al menos se embadurnó con ella todo el cuerpo, y probablemente la bebió, para recuperar la juventud.Entre 1604 y 1610, los agentes de Isabel se dedicaron a proveerla de jóvenes entre 9 y 26 años para sus rituales sangrientos. En un intento de mantener las apariencias, habría convencido al pastor protestante local para que sus víctimas tuviesen entierros cristianos respetables. Cuando la cifra comenzó a subir, éste comenzó a manifestar sus dudas: morían demasiadas chicas por "causas misteriosas y desconocidas". Así es que ella le amenazó para que callase y comenzó a enterrar en secreto los cuerpos desangrados. Ésta es, al menos, la versión de este pastor, que fue quien la denunció "oficialmente" al Rey Mátyás a través de la curia clerical.

Más adelante en la época en la que los errores de Gabor la pusieron en una situación política delicadísima, tomó la costumbre de quemar los genitales a algunas sirvientas con velas, carbones y hierros por pura diversión. También generalizó su práctica de beber la sangre directamente mediante mordiscos en las mejillas, los hombros o los pechos. Para estas cuestiones privadas se apoyaba en la fuerza física de Dorottya Szentes, que aunque ya mayor, seguía siendo muy capaz de inmovilizar a cualquier joven en la posición requerida. Esto ocurrió mientras estuvo en Viena.

En 1609 Isabel, por la falta de sirvientas en la zona como consecuencia de tantos crímenes, cometió el error que acabaría con ella: utilizando sus contactos, comenzó a tomar a niñas y adolescentes de buena familia para educarlas. Algunas de ellas comenzaron a morirse pronto por las mismas "causas misteriosas y desconocidas". Esto no era raro en aquella época, con sus elevadísimas tasas de mortalidad infantil y juvenil, pero en el "internado" de Čachtice el número de fallecimientos era demasiado alto. Ahora las víctimas eran hijas de la aristocracia menor, por lo que sus muertes eran consideradas importantes. La bruja Darvulia le habría prevenido que nunca tomara nobles, pero esta anciana había fallecido algún tiempo atrás. Fue su amiga Erszi Majorova, viuda de un rico granjero que vivía en la cercana localidad de Milova, quien convenció a la condesa de que no pasaría nada.

Hacia el final, muchos cuerpos se ocultaron en lugares peligrosamente insensatos, como campos cercanos, silos de grano, el río que corría bajo el castillo, el jardín de verduras de la cocina... Finalmente, una de las víctimas logró escapar antes de que la matasen e informó a las autoridades religiosas. Esto era algo que había ocurrido varias veces en el pasado, con sirvientas; por ejemplo, en el otoño de 1609..."...una joven de doce años llamada Pola logró escapar del castillo de algún modo y buscó ayuda en una villa cercana. Pero Dorka y Helena Jo se enteraron de dónde estaba por los alguaciles, y tomándola por sorpresa en el ayuntamiento, se la llevaron de vuelta al Castillo de Cachtice por la fuerza, escondida en un carro de harina. Vestida sólo con una larga túnica blanca, la condesa Isabel le dio la bienvenida de vuelta al hogar con amabilidad, pero llamaradas de furia salían de sus ojos la pobre ni se imaginaba lo que le esperaba. Con la ayuda de Piroska, Ficzko y Helena Jo, arrancó las ropas de la doceañera y la metieron en una especie de jaula. Esta particular jaula estaba construida como una esfera, demasiado estrecha para sentarse y demasiado baja para estar de pie. Por su [cara] interior, estaba forrada de cuchillas del tamaño de un dedo pulgar. Una vez la muchacha estuvo en el interior, levantaron bruscamente la jaula con la ayuda de una polea. Pola intentó evitar cortarse con las cuchillas, pero Ficzko manipulaba las cuerdas de tal modo que la jaula se balancease de lado a lado, mientras que desde abajo Piroska la punzaba con un largo pincho para que se retorciera de dolor. Un testigo afirmó que Piroska y Ficzko se dieron al trato carnal durante la noche acostados sobre las cuerdas, para obtener un malsano placer del tormento que con cada movimiento padecía la desdichada. El tormento terminó al día siguiente, cuando las carnes de Pola estuvieron despedazadas por el suelo".Esta descripción tiene su parecido con otro artilugio de tortura utilizado por la Báthory, llamado Doncella de hierro, la cual era una especie de sarcófago que reflejaba la silueta de una mujer y que por dentro tenía afilados pinchos. Este artilugio se abría para introducir a al víctima y luego encerrarla para que los pinchos se le incrustaran en su cuerpo.

Es imposible saber, hoy en día, qué sucedió realmente. Desde el punto de vista psiquiátrico, Erzsébet Báthory sería una anomalía que se sale del patrón común a todos los asesinos en serie conocidos. En la época era común castigar cruelmente a siervos y pupilos, y ejecutar incluso a pequeños delincuentes de las maneras más espantosas. Puede que Erzsébet fuera inocente, y sólo se comportara como una noble más de su época. Quizás fuera sádica, y en consecuencia se aplicara especialmente a la hora de imponer disciplina, o incluso obligara a sus sirvientas a tomar parte en prácticas sadomasoquistas más o menos extremas; de nuevo, ninguna novedad para la nobleza de su tiempo, cuya impunidad y poder legal les permitía tratar a la servidumbre como quisieran. O quizás fue realmente una torturadora y asesina en serie amparada en su status, que sólo se perdió cuando por falta de nuevas víctimas entre la plebe recurrió a las hijas de la nobleza menor que formaba.

De Mysteriis Dom Sathanas (Mayhem) Letras traducidas

2007-11-23T11:58:00.000-08:00

Funeral Fog
(niebla fúnebre)

A cada momento este año
aparecerá esta oscura niebla vendrá desde las tumbas
para tomar una vida más que pueda estar cerca
En el medio de Transilvania
Toda vida natural se ha ido desde hace mucho tiempo,
es fino y tan bello
pero también oscuro y misterioso
Una vez más el sacerdote está revoloteandoque el dios nos bendiga a todos
La niebla está aquí nuevamenteque completará este funeral
Desde un lugar vacío de vida
Aquí sólo crecen árboles muertos
como ocurre desde hace mucho
Aquí sólo crecen árboles muertos
............Niebla Fúnebre
............Niebla Fúnebre
............Niebla Fúnebre
............Niebla Fúnebre.

Freezing Moon
(luna congelada)

Aquí todo está tan frío
Aquí todo está tan oscuro
Lo recuerdo como de un sueño
En el rincón de este tiempo
Siluetas Diabólicas flotansaliendo desde la oscuridad
Recuerdo que fue aquí donde fallecí
por seguir a la Luna congelada
Es de noche de nuevo, tú noche hermosa
Calmo mi hambre con humanos vivos
Noche de hambre, sigo su llamada
Sigo a la Luna congeladaLa oscuridad crece, la eternidad se abre
El cementerio se enciende nuevamente
Como en tiempos ancestrales
Almas caídas, mueren tras mis pasospor seguir a la Luna Congela.

Cursed In Eternity
(maldito en la eternidad)

Mi nombre fue escrito confuego en el lugar que tu sólo
puedes ver cuando ha llegado tu hora
Cuando desciendes en la tierra de las sombras por la eternidad
El demonio vuela en los ennegrecidos cielos sin estrellas y se arrastra en los abismos sin fondo del infierno
El nombre que será mil veces maldecido en la eternidad
Condenado a vagar, hasta que venga
hasta la serpiente más cruel que se arrastra
El demonio vuela en los ennegrecidos cielos sin estrellas y se arrastra en los abismos sin fondo del infierno.

Pagan fears
(temores paganos)

La sangrienta historia de los
humanos muertos del pasado ahora olvidados
Una era de leyendas y temores
un tiempo ahora tan distante
Menos numerados como fueron en sus vidas
tan primitivas y paganas
Las supersticiones eran parte de la vida
tan desprotegidas en las noches oscuras
Temores paganos
El pasado está vivo
El pasado está vivogente triste de pálidos rostros
fijaban obsesionadamente la vista en la Luna
Algunas memorias nunca se irán y estarán por siempre aquí.

Life eternal
(vida eterna)

Un sueño de otra existencia
Deseas morirUn sueño de otro mundo
Tu rezas para que la muerte libere tu alma.
Uno debe morir para encontrar la paz interior,
debes hacerte inmortal
Soy un mortal pero ¿soy un humano?
Que bella es la vida ahora
cuando ha llegado mi hora
Un destino humano pero nada de humano dentro
Qué quedará de mi cuando haya muerto,
No hubo nada cuando estaba vivo
Lo que encontraste fue la muerte eterna nadie te extrañará nunca.

From The Dark Past
(desde el oscuro pasado)

Una cara de piedra - arruinada por la edad
Un hombre que ha retornadopara contar su maldición
Temores tan profundos, la boca bien abierta
El grito muere lejosantes del amanecer de este tiempo
Los ojos - se fijan tan vacíos
La boca - gritos tan silenciosos
Dime! - ¿Qué es lo que viste allí?
en la oscuridad - del pasado
Leyendas de tiempos antiguos tan oscuras ennegrecieron su vista, ahora
ni los recuerdos han quedado
Vuelve después de un largo tiempo
la piedra está fría como la muerte
Pero ¿qué formó sus verdaderos miedos? sólo el viento es capaz de decirlo.

Buried By Time And Dust
(enterrado por el tiempo y el polvo)

Visiones de que no vendrá la luz de la mañana nunca.
Estoy tan viejo ahora
Lo oscuro está tan cerca,
alguna vez alcanzaré la tierra del más allá
Aquí es donde vamos cuando tenemos que morir
He sido viejo desde el nacimiento del tiempo
El tiempo me enterró en la tierra
Siglos atrás, yo probé la sangre
Enterrado por el tiempo y el polvo
Muchos años han pasado desde el funeral
Extrañando la sangre de gargantas humanas
Tantos años, Eras atrás
Debo esperar, siento mi cuerpo colapsar
Vagabundeos fuera del espacio
vagando fuera del tiempo
Un mundo sin luz, muerte en el final
Sólo el silencio puede ser oído.

De Mysteriis Dom Sathanas
(el misterioso señor satanás)

Bienvenido!A las antiguas ruinas nuevamente
El viento susurra cerca al bosque profundo
La oscuridad nos mostrará el camino
"Heic noenum"
Aquí no hay paz
El cielo ha oscurecido a trece mientras
somos reunidos alrededor de un libro
hecho de carne humana
"De grandaevus antiquus mulum tristisarcanas mysteria scriptum"
Se abren las páginas del libro escrito con sangre
"Invoco crentus domini de daemonium"
Nosotros seguimos con nuestros ojos en blanco
el procedimiento ceremonial
"Heic noenum"
nos trae el macho cabrío
"Rex sacriticulus mortifer"
En el círculo de los ataúdes de piedra
Nosotros estamos de pie con nuestras negras capas
sosteniendo la vasija con agua impura
"Psychomantum et precr exito annos major"
"Ferus netandus sacerdos magus.
Mortem animalium".

Mayhem

Under A Funeral Moon (Darkthrone) Letras traducidas

2007-11-22T20:17:00.000-08:00

Natassja In Eternal Sleep

(natassja en sueño eterno)

El alcohol está en mis venas

Las lágrimas caen mientras pienso en ti

La verdadera memoria con la que me dejaste

Es una llave hacia el vino de la melancolía

Me ahogo en el más profundo de los dolores

Mientras tú te lastimas en esa estaca

Ellos quemaron bien mi alma

Tus sentimientos puros, tu odio puro

No fue suficiente Natassja, mi amada bruja satánica

El poder en tus ojos y tú misma

Trabajaron para el entumecimiento en los hombres

Pasa la botella, pasa el cuchillo

Pásame tu arte profano

Nunca habré de olvidarte, lo mejor de todo está;

Te lamo tus fríos labios, abrazo tu ataúd mientras suspiro de pena

Tu nuca besaste al cura, nunca bebiste la sangre de los judíos

Extraña, decían bueno, vuélvelo cabeza abajo como lo hiciste

Y ellos asesinan, ASESINAN, y ellos te llevan lejos

Ahora, siglos después, yo hago tus y mis signos

Tú vives en mí, como si tú te mudaras a mi alma

Tu resurrección es tu espíritu instalado en mí

Así es que ahora, tus pensamientos y tu dolor son mi vino.

Y Natassja, agarraré ebrio a esos ángeles malditos.

Summer Of The Diabolical Holocaust

(verano del holocausto diabólico)

Ven caos rugiente, rige poder desde tu alma

Pura bendición demonizada mientras me suicido con dolor

Todas las almas que colorearon el paso de la Luna Sufrirán lo religioso

Debes saber ya que no puedo ver más

La diferencia de los sueños con la realidad

Ya que las murallas han sido asediadas y conquistadas en la guerra

Oscura blasfemia satánica

Estoy de pie sólo en un valle lleno con la luz de las estrellas

Mis ojos sufren por los centelleos eternos

Así que calla la luz y los sueños para que pueda ver

El tridente más claro que la Luna viviente

Y mi más oscura fantasía

Y mientras busco el infierno

Soy libre Los oyentes están alzándose desde el cielo abierto

Reina supremamente la megalomanía

Horror frío - muerte cristiana

Aprendieron cuánto estar de pie y empujar

Me dirijo a recibir

La lujuria y el dolor Jesús golpéame

Y ganaremos.

The Dance Of Eternal Shadows

(la danza de las sombras eternas)

Debo abrazar el infierno visual para satisfacernos

Viola a las putas en blasfemia

Soy hombre mientras haga un festín sobre tu carne

Echa un vistazo en mis ojos y mira bailar las sombras eternas

Jugando en el desierto de mi vida

Ardiendo - y mi alma está descendiendo-

Líder de todo - encara el Apocalipsis vosotros tontos bajo la lluvia negra

Y nada permanece

Flores para pisar, flores para quemar

Estoy para el dios inferior

Carne roja para penetrar mi piel;

Para enviar mi alma lejos

Hacia la sepultura que trabajo

Hasta que me sienta débil-

Pero hay fuego en mi corazón, en mis ojos, en su cuerpo, en sus ojos, y en su reino solitario.

Unholy Black Metal

(black metal profano)

Cuando el Sol ha muerto

Cuando los ángeles están ciegos

Cuando el cerdo yace gordo sobre el palacio de dios

Cuando la Luna llena alumbra la Tierra

Cuando los lobos se reúnen al descubierto

Cuando la sangre llueve desde los altos cielos y desde las puertas nacaradas

Cuando fueron sacrificadas las hordas de Jehová

Cuando están muertos los doce discípulos

Cuando debajo de tierras más al este y violados y violados nuevamente

Cuando la puta de Babilonia cabalga

Cuando la furia se vuelve odio

Cuando todos los hijos de Satanás sodomizan a los corderos de Cristo

Cuando han sido abiertas todas las puertas

Cuando los funerales no finalizan

Cuando los puertos de Satanás pintan nuestros corazones y entristecen nuestras almas

Cuando las brujas queman a los curas

Cuando vuelven los ancestros

Cuando los demonios cabalgan por los baldíos con sus liebres de oscuros deseos.

To Walk The Infernal Fields

(caminar por los campos infernales)

Desde la morada de los demonios, un ala del pentagrama, viene el jugo que pintar mi corazón y mi alma

Azotados por el negro están

Azotado por el negro estoy

Desde esta alma vienen los ojos que mirarán tus diez bellas cabezas con regocijo

Mi corazón es el que velará por tus llamas y las hará mías

Compartimos este espíritu - mi corazón es tuyo

Yo soy tu discípulo y por lo tanto, yo mismo tu arma seré

Con los demonios que me poseen cabalgaremos los siete pecados mortales que me llevan hacia Katharian

El signo de tus cuernos es mi visión más querida, ellos empalan a todos los santos y débiles.

Under A Funeral Moon

(bajo una luna fúnebre)

En el día de mi sacrificio final el frío acero abre mis venas

La sangre tiñe mi piel

El cáliz plateado debe ser llenado

Tomando la sangre envenenada entro en mi sombrío ataúd

Dos cuernos de macho cabrío en mis manos

Levanto mis brazos y cierro mis ojos para recibir los saludos infernales de mi hermanos en la tierra de los malditos

El viento aullante sopla en los árboles desnudos

Los campos iluminados por la Luna están resplandeciendo en la oscuridad

Debajo de mi, el sendero al cementerio donde mis hermanos espirituales me llevan

Ellos se detienen en la sombra de un roble

Comienza mi funeral nocturno

Yaciendo en mi sueño blasfemo

Soy bajado hacia el foso

Un cuervo entona mi última canción mientras los lobos aúllan sus despedidas

La Luna Fúnebre brilla más fuerte ahora por que ya estoy cerca de ahí

Esta noche del octubre tardío el lado oscuro abre su portal

Almas mórbidas esperan por mi - Por la conspiración satánica

Flores del destino floreciendo

Tu verás ¡Nuestra inmortalidad!

Inn I De Dype Skogers Favn

(en el abrazo del bosque profundo)

Ahí va un camino por la montaña

En el abrazo del bosque profundo

Las granjas sufrieron aquí un destino sufrido

Muchos cuervos se lamentaron de la quema de los cadáveres

La peste anduvo en las tierras noruegas

Desde el mar sobre la tierra hasta el otro mar

Fue con pasos pesados

En el abrazo del bosque profundo

La muerte de negro congeló el alma

Debilitó la piel bajo el cielo nórdico

Ahí va un camino por la montaña

En el abrazo del bosque profundo

Errando lentamente me conduce

Dentro de los dominios del bosque oscuro

Para encontrar un lugar viejo y olvidado

Desde una noche solitaria, negra e infinita.

Crossing The Triangle Of Flames

(cruzando el triángulo de llamas)

Engolfado en el hielo, he navegado nuestros sueños.

Lóbregos paisajes internos vienen a la vida.

Yo soy el lobo en la escena más oscura

Mi rol galope fantasmal

Yo soy Lucifer, te traigo luz y orgullo

Tres pasos para el blanco

Un viaje para el negro

Sin banderas para las diez líneas

Pero te tiraré lleno de signos

En otras dimensiones mis visiones generaron alas negras

No podías saber si yo era él

El dragón se alzó ante mi

Yo forniqué a la bestia

Me posee mientras que quemo dentro de tus dominios pintados.

Darkthrone.

La imagen de la muerte

2007-11-22T14:57:00.000-08:00

—Lo trasladamos el año pasado, y fue de lo más complicado —explicó Carlin mientras subían la escalera—. Además tuvimos que hacerlo a mano. No había otra forma. Lo aseguramos de accidentes en Lloyd’s antes incluso de sacarlo de su caja, en el salón. Fue la única compañía que quiso asegurarlo por la cantidad que habíamos previsto.
Spangler no dijo nada. El hombre era un imbécil. Jonson Spangler hacía tiempo que había aprendido que la única forma de tratar con un imbécil era ignorarle.
—Lo aseguramos por un cuarto de millón de dólares —terminó Carlin cuando llegaban al rellano del segundo piso—. Y nos costó un buen pico. —Era un hombrecillo regordete, con gafas sin montura y una calva morena que brillaba como una pelota de voleo barnizada. Una armadura, que guardaba la oscuridad de caoba del corredor del segundo piso, les contempló impasible.
Era un corredor largo, y Spangler miró las paredes, y lo que estaba colgado en ellas, con frío ojo profesional. Samuel Glaggert había comprado mucho, pero no había comprado bien. Como muchos de los grandes industriales, que se habían hecho a sí mismos en el pasado 1800, había resultado poco más que un amo de casa de empeños disfrazado de coleccionista, un experto en pinturas monstruosas, novelas y colecciones de poesías sin valor encuadernadas en cuero valioso, y atroces esculturas, todo ello considerado por él como arte.
En aquel piso las paredes estaban recubiertas, mejor dicho festoneadas, de tapices marroquíes de imitación, innumerables (y sin duda anónimas) maddonas sosteniendo innumerables niños nimbados, mientras innumerables ángeles revoloteaban de un lado a otro en el fondo, grotescos candelabros repletos de volutas, y una lámpara monstruosa, cursimente ornamentada y rematada por una ninfa sonriente y salaz.
Naturalmente, el viejo pirata había conseguido algunas piezas interesantes; la ley de las probabilidades lo requiere así. Y si el Museo Particular en Memoria de Samuel Claggert ("visitas acompañadas cada hora, 1 dólar los adultos, 50 centavos los niños"... ridículo) contenía un 98 por ciento de flagrante basura, el 2 por ciento restante, cosas como el rifle Coombs colgado sobre la chimenea de la cocina, la curiosa y pequeña cámara oscura en el salón, y por supuesto el...
—El espejo Delver fue retirado de la planta baja después de un desgraciado... incidente —informó bruscamente Carlin, motivado aparentemente por un horrendo retrato colgado en el rellano del siguiente tramo de escaleras—. Hubo otros... (palabras agresivas, declaraciones ofensivas), pero ése fue un intento deliberado de destruir realmente el espejo. La mujer, una tal Sandra Bates, llegó con una piedra en el bolsillo. Afortunadamente tenía mala puntería y sólo estropeó una esquina del marco. El espejo no sufrió daños. Esa Bates tenía un hermano...
—No necesito que me recite el recorrido de a dólar —le cortó Spangler—. Conozco bien la historia del espejo Delver.
—Fascinante, ¿no le parece? —Carlin le dirigió una extraña mirada de soslayo—. Tenemos a la duquesa inglesa de 1709, y el comerciante de alfombras de Pensilvania en 1746, por no hablar de...
—Conozco la historia —repitió Spangler sin inmutarse—. Lo que a mí me interesa es el trabajo. Y luego, naturalmente, la autenticidad...
—¡Autenticidad! —exclamó Carlin con una seca risita que sonó como si se hubieran sacudido huesos en la alacena—. Todo ha sido examinado por expertos, señor Spangler.
—Claro, también lo fue el Stradivarius de Lemlier.
—Cierto —suspiró Carlin—. Pero ningún Stradivarius tuvo jamás la... jamás causó tantos incidentes como el espejo Delver.
—En efecto —dijo Spangler con su dulce voz despectiva. Comprendía que no había forma de cerrarle el pico a Carlin; tenía una mente perfectamente acorde con su edad—. En efecto.
Subieron al tercer y cuarto piso. Al acercarse a la parte alta de la vieja estructura, notaron un calor agobiante en las oscuras galerías superiores. Con el calor, se notó un olor que Spangler conocía bien porque había pasado toda su vida de adulto envuelto en él... un olor a moscas muertas en oscuros rincones, humedad, y carcoma detrás del yeso. El olor a vejez. Era un olor común en museos y mausoleos. Imaginó que ese mismo olor podía salir de la tumba de una joven virginal que llevara cuarenta años muerta.
Allí arriba, las reliquias estaban amontonadas de cualquier modo, con la profusión típica de las almonedas. Carlin lo condujo por un laberinto de estatuas, retratos con marcos partidos, pajareras doradas y pomposas, piezas de una antigua bicicleta-tándem. Le guió hasta el fondo, a una pared a la que se había adosado una escalera debajo de una trampilla en el techo. De la escotilla pendía un viejo candado polvoriento.
A la izquierda, una imitación de Adonis les contemplaba con sus ojos sin pupilas. Uno de sus brazos se tendía y de la muñeca colgaba un letrero donde se leía: ABSOLUTAMENTE PROHIBIDA LA ENTRADA.
Carlin sacó un llavero de su chaqueta, eligió una llave y subió por la escalera de mano. Se detuvo en el tercer peldaño con la calva brillando levemente en la sombra:
—No me gusta el espejo —dijo—. Nunca me gustó. Me da miedo mirarlo. Temo mirar algún día y ver... lo que los demás vieron.
—No vieron otra cosa que su imagen —aclaró Spangler.
Carlin masculló algo, movió la cabeza y tanteó en el techo, torciendo el cuello para meter la llave en el candado.
—Habría que cambiarlo —dijo—. Es... ¡Maldición!
El candado se abrió de pronto y se soltó de las anillas. Carlin hizo un gesto brusco para recuperarlo y casi cayó de la escalera. Spangler lo sujetó oportunamente y miró hacia arriba. Carlin se agachaba tembloroso al último peldaño, pálido en la oscura penumbra.
—Está nervioso, ¿verdad? —preguntó Spangler.
Carlin no contestó. Parecía paralizado.
—Baje, por favor —dijo Spangler—. Baje, antes de que se caiga.
Carlin lo hizo despacio, agarrándose a cada peldaño como un hombre suspendido sobre un abismo. Cuando sus pies tocaron el suelo empezó a temblar, como si el suelo transmitiera alguna clase de corriente.
—Un cuarto de millón —repitió—. Un cuarto de millón de dólares de seguro para sacar... esa cosa de la planta baja y subirla aquí. Esa maldita cosa. Tuvieron que montar una polea especial para subirla al desván. Y yo tenía la esperanza, casi recé, de que las manos de alguien estuvieran resbaladizas, que el cable no sería lo bastante resistente, que esa cosa se caería y se rompería en mil pedazos...
—Hechos —dijo Sprangler—. Hechos, Carlin. Déjese de historias truculentas o películas de miedo serie B. Hechos. Primero: John Delver era un artesano inglés de ascendencia normanda que fabricó espejos durante el período isabelino en Inglaterra. Vivió y murió normalmente. Nada de palabras mágicas en el suelo que tuviera que limpiar el ama de llaves, nada de documentos con olor a azufre, o manchas de sangre junto a la firma.
Segundo: sus espejos son joyas de coleccionista debido principalmente a su trabajo perfecto y a que empleó un tipo de cristal de aumento levemente distorsionante, algo que los distinguía de los demás. Tercero: por lo que sabemos sólo existen cinco espejos Delver; dos de ellos en América. No tienen precio. Cuarto: este Delver, y el que fue destruido durante el bombardeo de Londres, se han ganado cierta reputación dudosa debida sobre todo a exageraciones y coincidencias...
—Quinto —añadió Carlin—: es usted un cabrón, ¿verdad?
Spangler contemplo con una mueca al ciego Adonis.
—Yo acompañaba al grupo del que formaba parte el hermano de Sandra Bates —prosiguió Carlin—. Tenía unos quince años y formaba parte de un grupo de estudiantes de instituto. Yo estaba contándoles la historia del espejo y había llegado a la parte que usted apreciaría (la hermosa factura, la perfección del cristal), cuando el muchacho levantó la mano. "¿Y qué me dice de esa mancha negra que hay en el ángulo superior izquierdo?", preguntó.
"Parece una tara." Y uno de sus amigos le preguntó a qué se refería, así que el chico Bates empezó a explicárselo pero calló de pronto. Miró el espejo fijamente, acercándose al cordón de terciopelo rojo que lo protegía, luego miró hacia atrás, como si lo que había visto fuera el reflejo de alguien..., de alguien vestido de negro, de pie detrás de él. "Parecía un hombre" dijo. "Pero no le pude ver la cara. Ya no está." Y no dijo más.
—Siga —pidió Spangler—. Se relame por decirme que era la Muerte... creo que esto es lo que se dice, ¿verdad? Que algunas personas ven la imagen de la muerte en el espejo. Venga, suéltelo de una vez. ¡Al National Enquirer le encantará la historia! Cuénteme las horrorosas consecuencias y desafíeme a que pueda explicarlo. ¿Qué pasó, le atropelló un coche? ¿Se tiró por una ventana? ¿O qué?
Carlin rió con tristeza.
—Debería saberlo mejor, Spangler. ¿No me ha dicho por dos veces que usted es... que está perfectamente al corriente de la historia del espejo Delver? No hubo consecuencias horribles. No las ha habido nunca. Por esa razón el espejo Delver no figura en las ediciones domingueras como el diamante Koh-i-noor o la maldición de Tutankhamón. Es manso comparado a esos dos. Cree que soy un imbécil, ¿verdad?
—Sí. ¿Podemos subir ahora?
—Muy bien —dijo Carlin.
Subió por la escalera de mano y empujó la trampilla. Se oyó un chirrido quejumbroso al levantar el peso en la oscuridad y Carlin se perdió en las sombras. Spangler le siguió. El Adonis ciego se quedó mirándolos mudamente.
El desván estaba caliente, iluminado sólo por una ventana llena de telarañas, e un ángulo, que filtraba la luz exterior con un resplandor lechoso y sucio. El espejo estaba apoyado contra una esquina, de cara a la luz, reflejándola como una mancha blanquecina en la pared opuesta. Había sido atornillado para mayor seguridad a un armazón de madera.
Carlin no lo miró. Se esforzó todo lo que pudo por no mirar.
—Ni siquiera lo ha cubierto con un trapo —protestó Spangler, repentinamente indignado.
—Yo lo veo como un ojo —dijo Carlin; su voz sonaba vacía—. Si se le deja abierto, siempre abierto, a lo mejor se queda ciego.
Spangler no le prestó atención. Se quitó la chaqueta, la dobló cuidadosamente con los botones hacia dentro, y con infinita ternura limpió el polvo de la superficie convexa del espejo. Luego dio un paso atrás y lo contempló.
Era genuino. No cabía la menor duda. Era un ejemplo perfecto del genio de Delver. La habitación llena de trastos, detrás de él, su imagen reflejada, la silueta medio vuelta de Carlin... todo estaba claro, bien definido, casi tridimensional. El leve aumento del cristal daba a todas las cosas un efecto ligeramente curvo que añadía una distorsión inquietante. Era...
La idea se le fue y de pronto sintió otro arranque de ira:
—Carlin.
Carlin no dijo nada.
—¡Carlin, maldito sea, pensé que me había dicho que la muchacha no había dañado el espejo!
No obtuvo respuesta.
Spangler lo miró fríamente por el espejo.
—Hay un trozo de esparadrapo en la parte de arriba, en el ángulo izquierdo. ¿Llegó a partirlo? ¡Por el amor de Dios, diga algo!
—Está viendo a la Muerte —contestó Carlin inexpresivamente—. No hay esparadrapo en el espejo. ¡Pase la mano por encima!
Spangler se envolvió la mano con la manga de su chaqueta, y la apoyó blandamente sobre el espejo.
—¿Lo ve? No hay nada de sobrenatural. Se ha ido. Mi mano lo cubre.
—¿Lo cubre? ¿Nota el esparadrapo? ¿Por qué no lo arranca?
Spangler apartó su mano y miró el espejo. Todo en él parecía algo más distorsionado; las esquinas del desván más inclinadas, como si fueran a resbalar hacia una ignota eternidad. No había la menor mancha oscura en el espejo. Estaba impecable. Sintió despertar en su interior un terror inexplicable.
—Parecía él, ¿no cree? —preguntó Carlin. Su rostro estaba muy pálido y sus ojos miraban al suelo. En su cuello palpitaba un músculo—. Admítalo, Spangler. Parecía una figura embozada, de pie detrás de usted, ¿verdad?
—Parecía una cinta adhesiva cubriendo una pequeña rotura —repuso Spangler con firmeza—. Ni más ni menos...
—El joven Bates era muy fuerte —dijo Carlin. Sus palabras parecían resquebrajar la atmósfera agobiante y quieta—. Era como un jugador de fútbol. Llevaba una camiseta con una gran letra y pantalones verde oscuro. Nos encontrábamos a mitad de camino de la exposición de arriba cuando...
—El calor me está mareando —dijo Spangler. Había sacado un pañuelo y se secaba el cuello. Sus ojos recorrieron la superficie convexa del espejo.
—... cuando dijo que necesitaba ir a beber agua. Un vaso de agua, ¡por el amor de Dios!
Carlin se volvió a mirar a Spangler, con expresión de poseso, y prosiguió.
—¿Cómo iba a saberlo yo? ¿Cómo podía saberlo?
—¿Hay un lavabo por aquí? Creo que voy a...
—Su camiseta... vi fugazmente su camiseta mientras iba bajando la escalera... Después...
—... vomitar.
Carlin sacudió la cabeza y volvió a mirar al suelo.
—Naturalmente. Segundo piso, tercera puerta a la izquierda, en dirección a la escalera. —Levantó la cabeza, suplicante—. ¿Cómo iba a saberlo?
Pero Spangler ya estaba bajando por la escalera de mano. Se movió bajo su peso y por un momento Carlin pensó —deseó— que se cayera. No ocurrió así. Por el recuadro abierto en el suelo, Carlin le vio bajar tapándose la boca con la mano.
—¿Spangler?
Pero ya se había ido.
Carlin escuchó sus pasos, el eco de sus pasos, y luego nada. Cuando ya se hubieron apagado, se estremeció. Trató de llevar sus pies hacia la trampilla, pero los tenía helados. Sólo aquella última mirada, fugaz, a la camiseta del muchacho...
¡Dios...!
Era como si unas enormes manos invisibles tiraran de su cabeza, obligándole a levantarla. Aunque no quería mirar, Carlin fijó la vista en la brillante profundidad del espejo Delver.
No había nada.
La habitación se reflejaba con toda fidelidad, sus polvorientos confines transformados en brillante infinitud. Unas líneas de un poema de Tennyson, casi olvidado, acudieron a su mente de pronto y recitó en voz alta: "Estoy medio mareada por las sombras, dijo la Dama de Shalott..."
Y seguía sin poder apartar la mirada, y la quietud palpitante le retenía. Junto a una esquina del espejo, una cabeza de búfalo, comida por las polillas le miró con sus ojos de obsidiana, planos.
El muchacho había querido beber agua y la fuente estaba en el vestíbulo del primer piso. Había bajado y...
Y nunca más había vuelto.
Jamás.
A ninguna parte.
Lo mismo que la duquesa inglesa que se había detenido a admirarse en su espejo, antes de una soirée, y decidió volver al gabinete en busca de sus perlas. Como el vendedor de alfombras que había salido a pasear en coche y había dejado tras él sólo un coche vacío y dos caballos mudos.
Y el espejo Delver había estado en Nueva York desde 1897 hasta 1920, precisamente cuando el juez Crater...
Carlin miró como hipnotizado a lo más profundo del espejo. Abajo, el Adonis ciego vigilaba.
Estuvo esperando a Spangler, casi como la familia Bates debió de haber estado esperando a su hijo, como el marido de la duquesa esperaría a que su esposa volviera del gabinete. Miró al espejo y esperó.
Y esperó.
Y esperó...

- STEPHEN KING

Asesinos en serie: La familia de Sawney Beane

2007-11-21T21:54:00.000-08:00

Sawney Beane nació en una familia granjera a las afueras de Edimburgo, cerca de la costa oeste de Escocia, en algún momento a finales del XVI. Acompañado de su mujer, abandona el hogar siendo muy joven, e inician un viaje hacia el lado opuesto del país. En mitad de la travesía deciden ocultarse en una profunda caverna. La entrada era una pequeña grieta a través de la cual se extendía una cueva de alrededor de una milla.
Esta caverna le sirvió como hogar a los Beane durante los próximos veinticinco años.
Al principio subsistían de las pertenencias que habían robado a los distintos viajantes que fueron asaltados y asesinados. Pero pronto sus necesidades iban a ser más exigentes. El incesto era una práctica habitual en la caverna, de tal forma que se mantenían relaciones entre hermanos, padres, madres e hijos... La necesidad de comida iba en aumento, pues la familia seguía creciendo. La solución a sus problemas, la seguían encontrando en los viajantes que asaltaban, pero ésta vez transportaban el cadáver a la caverna, donde era devorado. Se aficionaron a la carne humana.
Durante 25 años estuvieron desapareciendo viajeros en las extensiones rocosas de Galloway; lo único que se encontraba de los desaparecidos eran restos, partes de los cuerpos halladas ocasionalmente en la costa, despojos que no solían consumir y arrojaban al mar. Estos restos humanos suscitaban las más diferentes teorías. Una de ellas era que los viajantes podrían estar siendo atacados por una manada de lobos; sin embargo, ésta hipótesis no se sostuvo durante mucho tiempo pues no sólo desaparecían individuos que viajaban solos, sino que también se echaron en falta a grupos, en ocasiones atacaban a grupos de cuatro, cinco e incluso seis personas si iban a pie, eso si, nunca a mas de dos si iban a caballo. Eran muy cuidadosos asegurandose las posibles vías de escape y nunca dejaban a nadie con vida.
Otra explicación, era más descabellada: podría ser que los terrenos rocosos estuvieran habitados por hombres lobo o demonios.
Con el tiempo surgió otra hipotesis, alguno de los dueños de las posadas los debía ejecutar por las noches mientras dormían y enterrarlos en algun lugar aislado para no ser descubiertos. Esto ocasionó muchos juicios a inocentes que según la tradición de la época eran torturados hasta que se les arrancaba una confesión de culpabilidad y posteriormente eran ejecutados. Gran cantidad de posaderos inocentes fueron asesinados por este motivo y muchos otros abandonaron su trabajo por miedo a ser los siguientes. Esto ocasionó que la zona aún se volviese más desierta y el transito de mercaderes y viajeros descendiera.

¿Como se descubrió a la Familia Canibal?

Una tarde, un grupo de 30 personas regresaban a casa tras haber pasado el día fuera cuando escucharon unos gritos delante de ellos. Al llegar a el lugar del tumulto se encontraron con un hombre que se defendía pistola en mano contra una banda de atacantes de aspecto salvaje. Cerca de él yacía su mujer en el suelo, destripada, mientras algunos de los atacantes le arrancaban pedazos de carne y se la comían cruda. Las mujeres del clan la habían cortado el cuello y bebían su sangre. El hombre temeroso de caer su misma suerte se defendía desesperadamente con su pistola así como con su espada contra una "jauría" de entre 25 y 30 hombres del clan. Los viajeros, atónitos, no podían creer lo que veían. Al ser descubiertos, el clan de los Beane huyó hacia las colinas. Ya existían pruebas sobre las misteriosas desapariciones.
La persona que aportó el testimonio sobre lo ocurrido fue el marido superviviente del ataque. La historia llegó a oídos del rey James I de Inglaterra, el cual decidió tomar serias medidas: envió a 400 soldados acompañados de perros de caza a la zona; los perros hallaron rápidamente la entrada de la caverna, el fuerte olor a carne les facilitó la búsqueda.Los soldados penetraron en la cueva siguiendo el pasadizo en forma de zig-zag hasta llegar al hogar de los Beany. Allí encontraron a 48 personas: Beane y su mujer, sus 8 hijos, 6 hijas, 18 nietos y 14 nietas, fruto de los continuos incestos entre todos ellos. El lugar estaba lleno de brazos, piernas y demás miembros, amontonados unos sobre otros. Algunos trozos de carne habían sido salados, con intención de conservarlos para los siguientes meses.
Tras ser descubiertos, el rey los calificó como bestias salvajes no merecedoras de juicio alguno. Tanto Sawney como los 26 hombres del clan fueron torturados y desmembrados en público. Todo el proceso fue contemplado por las mujeres, a quienes les esperaba la hoguera.

Fuente: http://www.asesinos-en-serie.com/La_Familia_de_Sawney_Beane/La_Familia_de_Sawney_Beane.php

In The Nightside Eclipse (Emperor) Letras traducidas

2007-11-21T21:23:00.001-08:00

Into The Infinity Of Thought

(en la infinidad de los pensamientos)

Mientras la oscuridad se desliza por las montañas nórdicas de Noruega y el silencio alcanza los bosques, me despierto y me alzo. Vago en la noche, como en muchas noches anteriores, y como en mis sueños, pero de siglos atrás. Bajo la Luna, bajo los árboles. En la Infinidad de la Oscuridad, más allá de la luz de un nuevo día, en el frío de la naturaleza congelada, más allá del calor del moribundo sol. Escucho el susurro del viento, las Sombras llamando. Yo contemplo la Luna que me concede visiones estas doce noches de Luna llena al año, y por que cada noche la luz de los santos discípulos se desvanezca. Más y más débiles, uno a uno. Yo contemplo la Luna la cual hace a mi mente pura como lagos de cristal, mis ojos fríos como las más oscuras noches de invierno, y aun así hay una llama dentro. Me guía a las oscuras sombras más allá de este mundo, en la infinidad de los pensamientos, pensamientos de una realidad inminente. En el nombre del Emperador Todopoderoso cabalgaré las Tierras orgulloso, llevando en la mano la Espada Negra, en guerra. Aplastaré con mi odio a los amados. La desesperación será traída hasta los esperanzadores niños de la felicidad. Dondequiera que haya alegría las hordas del eclipse contaminarán con tristeza y odio bajo un reinado de temor. Las tierras crecerán negras. No hay salida del sol ni vendrá en las tierras de devastación de los espectros perdidos. Que estos momentos bajo la Luna sean eternos. Que la infinidad me visite en Oscuridad.

The Burning Shadows Of Silence

(las ardientes sombras del silencio)

Anochece más y más oscuro mientras camino por el bosque, dentro de sombras silenciosas. Mientras el cielo va de oscuro a negro, susurros fríos como el hielo queman mi piel. Desde algún sitio hacia lo más profundo de mi alma ellos me hablan, agravios de tristeza, como el regalo del dolor. Una Luna, una Luna llena roja como sangre ilumina la noche de mi negro corazón. Los rayos chocan en el cielo y los truenos ruedan, a través de la noche se eleva un caos de tormentas. Llamas ardientes alcanzan mis ojos. Purgatorio. En las oscurísimas sombras escucho los coros de maldad, una alegría en blasfemia más allá de mis fantasías más oscuras. La Puerta está abierta. Me arrastro en las sombras silenciosas, hasta el heladísimo trono, atmósfera de melancolía. Arderé por siempre en las sombras silenciosas.

Cosmic Keys To My Creations And Times

(llaves cósmicas para mis creaciones y tiempos)

Los cielos estuvieron alumbrados por las estrellas donde los años de los secretos de las fuerzas universales yacían escondidos. Ellas brillan tan claro, pero han visto aun más maldad que el tiempo mismo. Reflejadas en lagos sin profundidad, inundan en negros elementos. Ellas son las llaves para que el emperador obtenga sabiduría y poder ilimitados. Han sido los dioses para los lobos, quienes hacia ellas ladran en la noche, pidiendo su próxima víctima por sed de sangre. Yo disfruto esos momentos que puedo rondar con esas bestias de la noche. ¿Qué tipo de especies existen en el fondo de mis lagos? Seguramente deben ser de una especie malvada, Ya que ninguna especie amistosa puede vivir en aguas tan depresivas. Aquí hay también un planeta similar a la Luna, pero su aspecto es sólo uno y es en su mayor poderío de todo y por siempre. No pasa una luz por ahí sin el aullido de los lobos. Todos estos paisajes son sin fin, y todo esto es solo una parte del cosmos, pero todo es mío y el pasado y el futuro está aun por descubrirse. Mucho ha sido descubierto, pero mañana me daré cuenta que he existido antes de mí. Yo renaceré antes de morir. Comprenderé planetas de eras atrás, creados por un régimen con una corona de garras de dragón, llegados por una puerta estelar.

Beyond The Great Vast Forest

(más allá del vasto gran bosque)

Más allá del vasto gran bosque, rodeado por montañas majestuosas, ríos oscuros flotan como lágrimas de dolor. El hielo sumerge el anillo santo del fuego. Ellos deberán alzarse nuevamente, por que son de Él. El Señor Oscuro de la eternidad. Estos son los Demonios de la Oscuridad. No pudieron ser puestos a descansar por siempre. Resurrección. Ellos han de rondar nuevamente, las criaturas de la noche. Fantasmas de la noche. La Sangre es vida. El arte de la muerte es infernal, igual que su eterna vida. Mira al castillo tan orgulloso, pero aun tan gris y frío. El hielo se sumerge. La Luna está en lo más alto. Escucha el aullido nocturno de los lobos, los niños de la noche. Ellos han de alzarse nuevamente, resucitados a través de nuestra asamblea de lo ancestral y malévolo. En el nombre del Emperador Todopoderoso ellos han de alzarse y errar por siempre por las tierras más allá del vasto gran bosque.

Towards The Pantheon

(hacia el panteón)

Que los lobos comiencen a ladrar nuevamente. Que se alce la era de la oscuridad. Nosotros viajaremos por las eternidades en lo desconocido para encontrar lo que buscamos. Pelearemos los caminos a través de las barreras de la luz, a través de las tierras de devastación donde nada sino pesar ha llegado a ser la memoria eterna. Escudo de vida, espada de muerte se mantuvieron en alto en el cielo Guiados por la Luna brillante en el estrellado cielo. En el horizonte más allá de las negras nubes de destrucción rabea como danzantes sombras de dolor. Nosotros le concederemos Su dolor, Él nos concederá su llama. En carne y sangre. Él se alzará para entregar la llave. Mientras las armaduras de negras túnicas corren por los paisajes, nosotros vemos la tierra de la sabiduría, fuerza y maldad pura. Oscuridad, odio congelado, el trono será nuestro. Que nuevamente toquemos las negras llamas del pasado y para siempre

The Majesty Of The Night Sky

(la majestuosidad del cielo nocturno)

Como la marea, las sombras fluyen hacia la costa de la luz. La noche viene rodando como una tormenta. Guerreantes olas de nubes crepitantes abrazan este paisaje nocturno. Los cielos sangran por heridas abiertas, la opaca luz de la Luna. Los vientos lloran fúnebremente y las lágrimas vuelan con las ráfagas. Ellas azotan mi apretada cara de piel helada con ardientes cortes de frío congelado. Mucho tiempo he sufrido las arenas desiertas del tiempo. Pero mientras me ahogo en la oscuridad liberará la señal. Mi alma dejará este rollo de carne humana y la vida terrenal, Para volar en la niebla de la noche, en el eclipse nocturno, y experimentar la vida en el otro lado. Como una roca de ardiente entusiasmo refracto la superficie reflejada de este insondable mar. Por la tierra corren círculos crecientes de pesar y dolor como una profecía de horror por venir. La fuerza de mil demonios lanzafuego crece en mi alma infernal, arruinada. y mientras una vez más alcanzo la superficie esos poderes están bajo mi control. Ahora soy uno con la majestuosidad del cielo nocturno.

I Am The Black Wizards

(yo soy los hechiceros negros)

Soy el más poderoso, pero no estoy solo en éste, mi cosmos. Ya que las negras colinas consisten en almas negras, almas que ya han muerto mil muertes. Detrás de las paredes de piedra de siglos ellos han engendrado su negro arte. Cocinando sus hechizos en recipientes de oro negro. Lejos, allá arriba en las montañas, donde la lluvia no cae tan lejos, aún el sol no puede llegar. Los hechiceros, mis sirvientes, invocan las almas del macrocosmos. Ninguna era escapará a mi furia. He viajado por el tiempo y he regresado al futuro. He acumulado sabidurías ya perdidas. Visito nuevamente las cuevas eternamente ancestrales, antes de que un poderoso Emperador desde luego llegue. Mirando a los mortales descubrir mis crónicas, guardadas por los viejos demonios, incluso desconocidos por mi.Una vez destruidas sus almas son invocados a mi prisión de odio sin fin. Es delicioso tener un festín de las almas que gritan que fueron destruidas en mi futuro. Cuantos hechiceros que me sirven con maldad. No lo sé. Mis imperios no tienen límites. Desde lo negro de las montañas sin fin, hasta los lagos sin fondo. Yo soy el regidor y así ha sido desde la eternidad. Mis hechiceros son muchos, pero su esencia es mía. Por que yo soy el espíritu de su existencia. Yo soy ellos.

Inno A Satana

(Inno A Satana)

Nuestro Señor de la Noche, Maestro de las Bestias. Portador del espanto y la burla.Tú cuyo espíritu yace en cada acto de opresión, odio y contienda. Tú cuya presencia habita en cada sombra. Tú que fortaleces el poder de cada muerte. Tú que conduces cada plaga y tormenta. Harkee. Tú eres el Emperador de la Oscuridad. Tú eres el rey de los lobos aulladores. Tú tienes el poder de forzar a la mengua a cualquier luz. Sin piedad. Sin compasión tampoco responderá a cualquiera que pregunte el por qué. Su sendero es caprichoso pero igual muy grande. Con ninguna cosa que pueda ser un impedimento muy fuerte. A cada momento me consagras otro secreto de Thine. Yo doy otro paso hacia Su Panteón. Por siempre sangraré por Ti. Por siempre glorificaré Su nombre temido. Por siempre Te serviré. Tú que has de prevalecer por siempre.

Emperor

A Lost Forgotten Sad Spirit

2007-11-21T19:35:00.000-08:00

Un espíritu triste, perdido y olvidado

El fuego en el cielo se ha extinguido
Las azules aguas ya no lloran
El baile de los árboles se ha detenido
El chorro de frescura del viento gélido
Ya no existe
La lluvia ha dejado de caer
Desde el cielo
Aun hay una gotera
Desde las venas del cadáver cercano de un niño
Alguna vez odiado
Alguna vez frío
Ahora
Solo hay
Un tumba de piedra oscura
Con un altar
Un altar que sirve como una cama
Una cama de sueño eterno
Los sueños del humano durmiendo
Son sueños de relajouna puerta de salida del infierno
Dentro del vacio de la muerte
Aún impasible
El sueño humano
Y un día
La tumba será desbloqueada
Y el alma
Debe regresar a su mundo
Pero esta vez como
Un espíritu triste, perdido y olvidado
Condenado
A penar
Eternamente.

Varg Vikernes - Burzum

Bosque oscuro

2007-11-21T18:01:00.000-08:00

Me perdí en un bosque oscuro.

Teniendo voluntad para volverme nulo.

Empecé por explorar y me halle a mí mismo.

Sentí como siempre que no tenia un camino fijo.

Que soy un dialogo silencioso, prolongado y quieto.
La gente piensa que soy frió y seco.
Talvez no entienden lo que reflexiono y siento.
Que cuando cierro los ojos me vuelvo eterno.

¿Como explicarles que mi espíritu esta en todo y también en ellos?
Por eso para mi no existen las barreras.
Al estar en todos lados no veo las diferencias.
Soy un ser contrario a este mundo extraño y moderno.

Que de extraño tiene todo y de moderno poco.
Por eso camino por este bosque frió.
¿Será que para estar completo deba vivir en el exilio?
Soy esa pieza que nunca encaja.

Y como no encaja mejor se marcha.
Me voy de ti y de todos.
!!!Por que sé dentro de mí que algo debo buscar!!!
Sin embargo entiende, la distancia es una ilusión.

Te quedas conmigo en lo profundo del corazón.
En un roble alto y mágico que utilizare de casa.
Podré soñar despierto de ves en cuando.
Placer que la gente cuerda no entiende jamás.

A pesar de todo prometo que te visitare.
Tal vez en sueños o como una estrella fugaz.
Por que aquí la magia abunda y de todo soy capaz.
Seré un conjuro mágico para siempre jamás.

Por eso he decidido quedarme en mi bosque oscuro.

La máscara de la muerte roja

2007-11-21T15:16:00.000-08:00

La "Muerte Roja" había devastado el país durante largo tiempo. Jamás una peste había sido tan fatal y tan espantosa. La sangre era encarnación y su sello: el rojo y el horror de la sangre. Comenzaba con agudos dolores, un vértigo repentino, y luego los poros sangraban y sobrevenía la muerte. Las manchas escarlata en el cuerpo y la cara de la víctima eran el bando de la peste, que la aislaba de toda ayuda y de toda simpatía, y la invasión, progreso y fin de la enfermedad se cumplían en media hora.
Pero el príncipe Próspero era feliz, intrépido y sagaz. Cuando sus dominios quedaron semidespoblados llamó a su lado a mil caballeros y damas de su corte, y se retiró con ellos al seguro encierro de una de sus abadías fortificadas. Era ésta de amplia y magnífica construcción y había sido creada por el excéntrico aunque majestuoso gusto del príncipe. Una sólida y altísima muralla la circundaba. Las puertas de la muralla eran de hierro. Una vez adentro, los cortesanos trajeron fraguas y pesados martillos y soldaron los cerrojos. Habían resuelto no dejar ninguna vía de ingreso o de salida a los súbitos impulsos de la desesperación o del frenesí. La abadía estaba ampliamente aprovisionada. Con precauciones semejantes, los cortesanos podían desafiar el contagio. Que el mundo exterior se las arreglara por su cuenta; entretanto era una locura afligirse. El príncipe había reunido todo lo necesario para los placeres. Había bufones, improvisadores, bailarines y músicos; había hermosura y vino. Todo eso y la seguridad estaban del lado de adentro. Afuera estaba la Muerte Roja.
Al cumplirse el quinto o sexto mes de su reclusión, y cuando la peste hacía los más terribles estragos, el príncipe Próspero ofreció a sus mil amigos un baile de máscaras de la más insólita magnificencia.
Aquella mascarada era un cuadro voluptuoso, pero permitan que antes les describa los salones donde se celebraba. Eran siete -una serie imperial de estancias-. En la mayoría de los palacios, la sucesión de salones forma una larga galería en línea recta, pues las dobles puertas se abren hasta adosarse a las paredes, permitiendo que la vista alcance la totalidad de la galería. Pero aquí se trataba de algo muy distinto, como cabía esperar del amor del príncipe por lo extraño. Las estancias se hallaban dispuestas con tal irregularidad que la visión no podía abarcar más de una a la vez. Cada veinte o treinta metros había un brusco recodo, y en cada uno nacía un nuevo efecto. A derecha e izquierda, en mitad de la pared, una alta y estrecha ventana gótica daba a un corredor cerrado que seguía el contorno de la serie de salones. Las ventanas tenían vitrales cuya coloración variaba con el tono dominante de la decoración del aposento. Si, por ejemplo, la cámara de la extremidad oriental tenía tapicerías azules, vívidamente azules eran sus ventanas. La segunda estancia ostentaba tapicerías y ornamentos purpúreos, y aquí los vitrales eran púrpura. La tercera era enteramente verde, y lo mismo los cristales. La cuarta había sido decorada e iluminada con tono naranja; la quinta, con blanco; la sexta, con violeta. El séptimo aposento aparecía completamente cubierto de colgaduras de terciopelo negro, que abarcaban el techo y la paredes, cayendo en pliegues sobre una alfombra del mismo material y tonalidad. Pero en esta cámara el color de las ventanas no correspondía a la decoración. Los cristales eran escarlata, tenían un color de sangre.
A pesar de la profusión de ornamentos de oro que aparecían aquí y allá o colgaban de los techos, en aquellas siete estancias no había lámparas ni candelabros. Las cámaras no estaban iluminadas con bujías o arañas. Pero en los corredores paralelos a la galería, y opuestos a cada ventana, se alzaban pesados trípodes que sostenían un ígneo brasero cuyos rayos se proyectaban a través de los cristales teñidos e iluminaban brillantemente cada estancia. Producían en esa forma multitud de resplandores tan vivos como fantásticos. Pero en la cámara del poniente, la cámara negra, el fuego que a través de los cristales de color de sangre se derramaba sobre las sombrías colgaduras, producía un efecto terriblemente siniestro, y daba una coloración tan extraña a los rostros de quienes penetraban en ella, que pocos eran lo bastante audaces para poner allí los pies. En este aposento, contra la pared del poniente, se apoyaba un gigantesco reloj de ébano. Su péndulo se balanceaba con un resonar sordo, pesado, monótono; y cuando el minutero había completado su circuito y la hora iba a sonar, de las entrañas de bronce del mecanismo nacía un tañido claro y resonante, lleno de música; mas su tono y su énfasis eran tales que, a cada hora, los músicos de la orquesta se veían obligados a interrumpir momentáneamente su ejecución para escuchar el sonido, y las parejas danzantes cesaban por fuerza sus evoluciones; durante un momento, en aquella alegre sociedad reinaba el desconcierto; y, mientras aún resonaban los tañidos del reloj, era posible observar que los más atolondrados palidecían y los de más edad y reflexión se pasaban la mano por la frente, como si se entregaran a una confusa meditación o a un ensueño. Pero apenas los ecos cesaban del todo, livianas risas nacían en la asamblea; los músicos se miraban entre sí, como sonriendo de su insensata nerviosidad, mientras se prometían en voz baja que el siguiente tañido del reloj no provocaría en ellos una emoción semejante. Mas, al cabo de sesenta y tres mil seiscientos segundos del Tiempo que huye, el reloj daba otra vez la hora, y otra vez nacían el desconcierto, el temblor y la meditación.
Pese a ello, la fiesta era alegre y magnífica. El príncipe tenía gustos singulares. Sus ojos se mostraban especialmente sensibles a los colores y sus efectos. Desdeñaba los caprichos de la mera moda. Sus planes eran audaces y ardientes, sus concepciones brillaban con bárbaro esplendor. Algunos podrían haber creído que estaba loco. Sus cortesanos sentían que no era así. Era necesario oírlo, verlo y tocarlo para tener la seguridad de que no lo estaba. El príncipe se había ocupado personalmente de gran parte de la decoración de las siete salas destinadas a la gran fiesta, su gusto había guiado la elección de los disfraces.
Grotescos eran éstos, a no dudarlo. Reinaba en ellos el brillo, el esplendor, lo picante y lo fantasmagórico. Veíanse figuras de arabesco, con siluetas y atuendos incongruentes, veíanse fantasías delirantes, como las que aman los locos. En verdad, en aquellas siete cámaras se movía, de un lado a otro, una multitud de sueños. Y aquellos sueños se contorsionaban en todas partes, cambiando de color al pasar por los aposentos, y haciendo que la extraña música de la orquesta pareciera el eco de sus pasos.
Mas otra vez tañe el reloj que se alza en el aposento de terciopelo. Por un momento todo queda inmóvil; todo es silencio, salvo la voz del reloj. Los sueños están helados, rígidos en sus posturas. Pero los ecos del tañido se pierden -apenas han durado un instante- y una risa ligera, a medias sofocada, flota tras ellos en su fuga. Otra vez crece la música, viven los sueños, contorsionándose al pasar por las ventanas, por las cuales irrumpen los rayos de los trípodes. Mas en la cámara que da al oeste ninguna máscara se aventura, pues la noche avanza y una luz más roja se filtra por los cristales de color de sangre; aterradora es la tiniebla de las colgaduras negras; y, para aquél cuyo pie se pose en la sombría alfombra, brota del reloj de ébano un ahogado resonar mucho más solemne que los que alcanzan a oír las máscaras entregadas a la lejana alegría de las otras estancias.
Congregábase densa multitud en estas últimas, donde afiebradamente latía el corazón de la vida. Continuaba la fiesta en su torbellino hasta el momento en que comenzaron a oírse los tañidos del reloj anunciando la medianoche. Calló entonces la música, como ya he dicho, y las evoluciones de los que bailaban se interrumpieron; y como antes, se produjo en todo una cesacion angustiosa. Mas esta vez el reloj debía tañer doce campanadas, y quizá por eso ocurrió que los pensamientos invadieron en mayor número las meditaciones de aquellos que reflexionaban entre la multitud entregada a la fiesta. Y quizá también por eso ocurrió que, antes de que los últimos ecos del carrillón se hubieran hundido en el silencio, muchos de los concurrentes tuvieron tiempo para advertir la presencia de una figura enmascarada que hasta entonces no había llamado la atención de nadie. Y, habiendo corrido en un susurro la noticia de aquella nueva presencia, alzóse al final un rumor que expresaba desaprobación, sorpresa y, finalmente, espanto, horror y repugnancia. En una asamblea de fantasmas como la que acabo de describir es de imaginar que una aparición ordinaria no hubiera provocado semejante conmoción. El desenfreno de aquella mascarada no tenía límites, pero la figura en cuestión lo ultrapasaba e iba incluso más allá de lo que el liberal criterio del príncipe toleraba. En el corazón de los más temerarios hay cuerdas que no pueden tocarse sin emoción. Aún el más relajado de los seres, para quien la vida y la muerte son igualmente un juego, sabe que hay cosas con las cuales no se puede jugar. Los concurrentes parecían sentir en lo más hondo que el traje y la apariencia del desconocido no revelaban ni ingenio ni decoro. Su figura, alta y flaca, estaba envuelta de la cabeza a los pies en una mortaja. La máscara que ocultaba el rostro se parecía de tal manera al semblante de un cadáver ya rígido, que el escrutinio más detallado se habría visto en dificultades para descubrir el engaño. Cierto, aquella frenética concurrencia podía tolerar, si no aprobar, semejante disfraz. Pero el enmascarado se había atrevido a asumir las apariencias de la Muerte Roja. Su mortaja estaba salpicada de sangre, y su amplia frente, así como el rostro, aparecían manchados por el horror escarlata.
Cuando los ojos del príncipe Próspero cayeron sobre la espectral imagen (que ahora, con un movimiento lento y solemne como para dar relieve a su papel, se paseaba entre los bailarines), convulsionóse en el primer momento con un estremecimiento de terror o de disgusto; pero inmediatamente su frente enrojeció de rabia.
-¿Quién se atreve -preguntó, con voz ronca, a los cortesanos que lo rodeaban-, quién se atreve a insultarnos con esta burla blasfematoria? ¡Apodérense de él y desenmascárenlo, para que sepamos a quién vamos a ahorcar al alba en las almenas!
Al pronunciar estas palabras, el príncipe Próspero se hallaba en el aposento del este, el aposento azul. Sus acentos resonaron alta y claramente en las siete estancias, pues el príncipe era hombre temerario y robusto, y la música acababa de cesar a una señal de su mano.
Con un grupo de pálidos cortesanos a su lado hallábase el príncipe en el aposento azul. Apenas hubo hablado, los presentes hicieron un movimiento en dirección al intruso, quien, en ese instante, se hallaba a su alcance y se acercaba al príncipe con paso sereno y cuidadoso. Mas la indecible aprensión que la insana apariencia de enmascarado había producido en los cortesanos impidió que nadie alzara la mano para detenerlo; y así, sin impedimentos, pasó éste a un metro del príncipe, y, mientras la vasta concurrencia retrocedía en un solo impulso hasta pegarse a las paredes, siguió andando ininterrumpidamente pero con el mismo y solemne paso que desde el principio lo había distinguido. Y de la cámara azul pasó la púrpura, de la púrpura a la verde, de la verde a la anaranjada, desde ésta a la blanca y de allí, a la violeta antes de que nadie se hubiera decidido a detenerlo. Mas entonces el príncipe Próspero, enloquecido por la ira y la vergüenza de su momentánea cobardía, se lanzó a la carrera a través de los seis aposentos, sin que nadie lo siguiera por el mortal terror que a todos paralizaba. Puñal en mano, acercóse impetuosamente hasta llegar a tres o cuatro pasos de la figura, que seguía alejándose, cuando ésta, al alcanzar el extremo del aposento de terciopelo, se volvió de golpe y enfrentó a su perseguidor. Oyóse un agudo grito, mientras el puñal caía resplandeciente sobre la negra alfombra, y el príncipe Próspero se desplomaba muerto. Poseídos por el terrible coraje de la desesperación, numerosas máscaras se lanzaron al aposento negro; pero, al apoderarse del desconocido, cuya alta figura permanecía erecta e inmóvil a la sombra del reloj de ébano, retrocedieron con inexpresable horror al descubrir que el sudario y la máscara cadavérica que con tanta rudeza habían aferrado no contenían ninguna figura tangible.
Y entonces reconocieron la presencia de la Muerte Roja. Había venido como un ladrón en la noche. Y uno por uno cayeron los convidados en las salas de orgía manchadas de sangre y cada uno murió en la desesperada actitud de su caida. Y la vida del reloj de ébano se apagó con la del último de aquellos alegres seres. Y las llamas de los trípodes expiraron. Y las tinieblas, y la corrupción, y la Muerte Roja lo dominaron todo.

Más informacion de Edgar Allan Poe aquí.

Historia de los Elfos Oscuros

2007-11-21T14:48:00.000-08:00

Elfos Oscuros: Hace muchos miles de años, en el reino Élfico estalló una guerra civil. Los renegados que habían dado la espalda a los antiguos dioses Élficos y habían abrazado la práctica de la Magia Oscura, los Elfos Oscuros, como más tarde fueron bautizados, fueron finalmente expulsados de la isla de Ulthuan. Obligados a un amargo exilio, los Elfos Oscuros han establecido su reino en el desolado territorio conocido como Naggaroth, la Tierra del Frío. Con el paso de los siglos, los Elfos Oscuros se han depravado aún más, hasta convertirse en algo completamente opuesto a sus parientes los Altos Elfos. Físicamente son muy parecidos los otros Elfos, altos y ágiles, aunque las duras condiciones de vida en la Tierra del Frío han hecho que empalidezcan un poco.Las bandas de incursores Elfos Oscuros pueden encontrarse en cualquier costa del mundo de la noche fria, extendiendo el terror en su continua búsqueda de cautivos. Aunque la raza Élfica no es muy prolífica en términos de población, cada ciudadano Elfo Oscuro está entrenado para utilizar la espada, la lanza o su arma más característica, la ballesta de Repetición. Sus poderosas ciudadelas flotantes, las Arcas Negras, pueden aparacer en cualquier costa en cualquier momento, y lanzar sangrientos ataques donde menos se les espera. Las características principales de un ejército Elfo Oscuro son la astucia y el engaño, como se refleja en el tipo de tropas que se reúnen bajo los estandartes de batalla de una hueste de Elfos Oscuros.

Recuerda, los Elfos Oscuros no tienen piedad, tienes que salir! ellos castigan a unos cuantos oponentes.

Dralnuh

Historia del Necronomicon

2007-11-21T13:12:00.000-08:00

Por Howard Phillips Lovecraft

Incluída en una carta enviada a Clark Ashton Smith en 1927
Traducción de Eduardo Giordanino Texto original: History of the Necronomicon

El título original es Al Azif. Azif es la palabra utilizada por los árabes para designar los sonidos nocturnos (producidos por los insectos), que se supone son aullidos de los demonios.
Fue escrito por Abdul Alhazred, un poeta loco del Sanaa al Yemen, que se supone floreció en el período de los califas omeyas hacia el año 700. Visitó las ruinas de Babilonia y los subterráneos secretos de Menfis, y pasó diez años en soledad en el gran desierto del sur de Arabia -el Roba el Khaliyeh [Rub al-Jali], o "Espacio vacío" de los antiguos-, el desierto "Danha" o "Carmesí" de los árabes modernos, que se supone habitado por espíritus malignos y monstruos mortales. Se dicen muchas cosas maravillosas e increíbles de este desierto, transmitidas por quienes dicen haberlo recorrido. En los ùltimos años de su vida, Alhazred permaneció en Damasco, donde escribió el Necronomicon (Al Azif), y muchas cosas terribles y contradictorias se contaron sobre su muerte, acaecida en el año 738 de nuestra era. Ibn Khallikan (biográfo del siglo XII) contó que fue atrapado por un monstruo invisible a plena luz del día y devorado ante la presencia de un gran nùmero de testigos aterrorizados. Alhazred pretendía haber visitado la fabulosa Irem, o Ciudad de los Pilares, y haber encontrado bajo las ruinas de un pueblo desértico sin nombre, los terribles anales secretos de una raza más antigua que la humanidad. Fue un musulmán indiferente, que rendía culto a entidades desconocidas a las que denominaba Yog-Sothoth y Cthulhu.
Hacia el año 950 el Azif, muy frecuentado -aunque en forma clandestina- entre los filósofos de la época, fue traducido en secreto al griego por Teodoro Philetas [o Filetas, segùn otras grafías] de Constantinopla con el título de Necronomicon. Durante un siglo su influencia provocó sucesos horripilantes, hasta que fue prohibido y quemado por el patriarca Miguel. A partir de ese momento, sólo quedan referencias escasas sobre su historia, pero Olaus Wormius (1228) lo tradujo al latín en la Edad Media, y este texto latino fue impreso dos veces: en el siglo XV con letras góticas (obviamente en Alemania) y luego en el siglo XVII (probablemente en España); ambas ediciones carecen de pie de imprenta o señales identificatorias, y han sido datadas sólo por la evidencia tipográfica. La obra, tanto la versión griega como la latina, fue condenada por el Papa Gregorio IX en 1232, poco después de su traducción al latín. El texto original árabe se perdió en la época de Wormius, tal como señala su nota introductoria, y nunca se vio la copia griega -impresa en Italia entre 1500 y 1550- desde que se incendió la biblioteca de un coleccionista particular de Salem en 1692. La traducción inglesa realizada por el Dr. Dee nunca se imprimió, y sobreviven sólo algunos fragmentos recuperados del manuscrito original. De los textos latinos queda uno del siglo XV, que se conserva en el British Museum bajo cerrojo y llave, mientras que otra copia, del siglo XVII, se custodia en la Bibliotheque Nationale en Paris. Hay una edición del siglo XVII en la Widener Library de Harvard y en la Biblioteca de la Miskatonic University en Arkham; y también en la biblioteca de la Universidad de Buenos Aires. Muchas otras copias circulan en secreto, y corre el rumor que una copia del siglo XV forma parte de la colección de un conocido millonario norteamericano. Un rumor más difuso aùn afirma que la familia Pickman de Salem conserva una copia del texto griego del siglo XVI, pero seguro que habrá desaparecido junto al artista R. U. Pickman, que murió en 1926. El libro está estrictamente prohibido por las autoridades de varios países y por todas las ramas eclesiásticas. Su lectura conlleva consecuencias terribles. Se cree que por los rumores que circulan sobre este libro (que pocos del pùblico en general conocen ) R. W. Chambers extrajo la idea de su novela El Rey de Amarillo.

Cronología

730 Al Azif es escrito en Damasco por Abdul Alhazred
950 Traducido al griego como Necronomicon por Teodoro Philetas
1050 Quemado por el Patriarca Miguel (i.e., el texto griego). Se pierde el texto árabe.
1228 Olaus Wormius lo traduce del griego al latín
1232 Edición latina y griega, prohibidas por el Papa Gregorio IX
14... Edición impresa en letras góticas (Alemania)
15... Texto griego impreso en Italia
16... Reimpresión española de la versión latina [probablemente en Toledo, 1647]

Más información sobre Necronomicon aquí.

Algunas notas sobre algo que no existe

2007-11-21T11:47:00.000-08:00

Por Howard Phillips Lovecraft

Escrito en 1933 para la revista Unusual Stories, donde nunca llegó a publicarse. Traducido por Eduardo Giordanino y Carles Bellver Torlà Título original: Some Notes on a Nonentity

Para mí, la principal dificultad al escribir una autobiografía es encontrar algo importante que contar. Mi existencia ha sido reservada, poco agitada y nada sobresaliente; y en el mejor de los casos sonaría tristemente monótona y aburrida sobre el papel.
Nací en Providence, R.I. -donde he vivido siempre, excepto por dos pequeñas interrupciones- el 20 de agosto de 1890; de vieja estirpe de Rhode Island por parte de mi madre, y de una línea paterna de Devonshire domiciliada en el estado de Nueva York desde 1827.
Los intereses que me llevaron a la literatura fantástica aparecieron muy temprano, pues hasta donde puedo recordar claramente me encantaban las ideas e historias extrañas, y los escenarios y objetos antiguos. Nada ha parecido fascinarme tanto como el pensamiento de alguna curiosa interrupción de las prosaicas leyes de la Naturaleza, o alguna intrusión monstruosa en nuestro mundo familiar por parte de cosas desconocidas de los ilimitados abismos exteriores.
Cuando tenía tres años o menos escuchaba ávidamente los típicos cuentos de hadas, y los cuentos de los hermanos Grimm están entre las primeras cosas que leí, a la edad de cuatro años. A los cinco me reclamaron Las mil y una noches, y pasé horas jugando a los árabes, llamándome «Abdul Alhazred», lo que algún amable anciano me había sugerido como típico nombre sarraceno. Fue muchos años más tarde, sin embargo, cuando pensé en darle a Abdul un puesto en el siglo VIII ¡y atribuirle el temido e inmencionable Necronomicon!
Pero para mí los libros y las leyendas no detentaron el monopolio de la fantasía. En las pintorescas calles y colinas de mi ciudad nativa, donde los tragaluces de las puertas coloniales, los pequeños ventanales y los graciosos campanarios georgianos todavía mantienen vivo el encanto del siglo XVIII, sentía una magia entonces y ahora difícil de explicar. Los atardeceres sobre los tejados extendidos por la ciudad, tal como se ven desde ciertos miradores de la gran colina, me conmovían con un patetismo especial. Antes de darme cuenta, el siglo XVIII me había capturado más completamente que al héroe de Berkeley Square; de manera que pasaba horas en el ático abismado en los grandes libros desterrados de la biblioteca de abajo y absorbiendo inconscientemente el estilo de Pope y del Dr. Johnson como un modo de expresión natural. Esta absorción era doblemente fuerte debido a mi frágil salud, que provocó que mi asistencia a la escuela fuera poco frecuente e irregular. Uno de sus efectos fue hacerme sentir sutilmente fuera de lugar en el período moderno, y pensar por lo tanto en el tiempo como algo místico y portentoso donde todo tipo de maravillas inesperadas podrían ser descubiertas.
También la naturaleza tocó intensamente mi sentido de lo fantástico. Mi hogar no estaba lejos de lo que por entonces era el límite del distrito residencial, de manera que estaba tan acostumbrado a los prados ondulantes, a las paredes de piedra, a los olmos gigantes, a las granjas abandonadas y a los espesos bosques de la Nueva Inglaterra rural como al antiguo escenario urbano. Este paisaje melancólico y primitivo me parecía que encerraba algún significado vasto pero desconocido, y ciertas hondonadas selváticas y oscuras cerca del río Seekonk adquirieron una aureola de irrealidad no sin mezcla de un vago horror. Aparecían en mis sueños, especialmente en aquellas pesadillas que contenían las entidades negras, aladas y gomosas que denominé «night-gaunts» [espectros nocturnos o «alimañas descarnadas»].
Cuando tenía seis años conocí la mitología griega y romana a través de varias publicaciones populares juveniles, y fui profundamente influido por ella. Dejé de ser un árabe y me transformé en romano, adquiriendo de paso una rara sensación de familiaridad y de identificación con la antigua Roma sólo menos poderosa que la sensación correspondiente hacia el siglo XVIII. En un sentido, las dos sensaciones trabajaron juntas; pues cuando busqué los clásicos originales de los cuales se tomaron los cuentos infantiles, los encontré en su mayoría en traducciones de finales del siglo XVII y del XVIII. El estímulo imaginativo fue inmenso, y durante una temporada creí realmente haber vislumbrado faunos y dríadas en ciertas arboledas venerables. Solía construir altares y ofrecer sacrificios a Pan, Diana, Apolo y Minerva.
En este período, las extrañas ilustraciones de Gustave Doré -que conocí en ediciones de Dante, Milton y La balada del Antiguo Marinero- me afectaron poderosamente. Por primera vez empecé a intentar escribir: la primera pieza que puedo recordar fue un cuento sobre una cueva horrible perpetrado a la edad de siete años y titulado «The Noble Eavesdropper» [El noble fisgón]. Este no ha sobrevivido, aunque todavía poseo dos hilarantes esfuerzos infantiles que datan del año siguiente: «The Mysterious Ship» [La nave misteriosa] y «The Secret of the Grave [El secreto de la tumba], cuyos títulos exhiben suficientemente la orientación de mi gusto.
A la edad de casi ocho años adquirí un fuerte interés por las ciencias, que surgió sin duda de las ilustraciones de aspecto misterioso de «Instrumentos filosóficos y científicos» al final del Webster's Unabrigded Dictionary. Primero vino la química, y pronto tuve un pequeño laboratorio muy atractivo en el sótano de mi casa. A continuación vino la geografía, con una extraña fascinación centrada en el continente antártico y otros reinos inexplorados de remotas maravillas. Finalmente amaneció en mí la astronomía; y el señuelo de otros mundos e inconcebibles abismos cósmicos eclipsó todos mis otros intereses durante un largo período hasta después de mi duodécimo cumpleaños. Publicaba un pequeño periódico hectografiado titulado The Rhode Island Journal of Astronomy, y finalmente -a los dieciséis- irrumpí en la publicación real en la prensa local con temas de astronomía, colaborando con artículos mensuales sobre fenómenos de actualidad para un periódico local, y alimentando la prensa rural semanal con misceláneas más expansivas.
Fue durante la secundaria -a la que pude asistir con cierta regularidad- cuando produje por primera vez historias fantásticas con algún grado de coherencia y seriedad. Eran en gran parte basura, y destruí la mayoría a los dieciocho, pero una o dos probablemente alcanzaron el nivel medio del «pulp». De todas ellas he conservado solamente «The Beast in the Cave» [La bestia de la cueva] (1905) y «The Alchemist» [El alquimista] (1908). En esta etapa la mayor parte de mis escritos, incesantes y voluminosos, eran científicos y clásicos, ocupando el material fantástico un lugar relativamente menor. La ciencia había eliminado mi creencia en lo sobrenatural, y la verdad por el momento me cautivaba más que los sueños. Soy todavía materialista mecanicista en filosofía. En cuanto a la lectura: mezclaba ciencia, historia, literatura general, literatura fantástica, y basura juvenil con la más completa falta de convencionalismo.
Paralelamente a todos estos intereses en la lectura y la escritura, tuve una niñez muy agradable; los primeros años muy animados con juguetes y con diversiones al aire libre, y el estirón después de mi décimo cumpleaños dominado por persistentes pero forzosamente cortos paseos en bicicleta que me familiarizaron con todas las etapas pintorescas y excitadoras de la imaginación del paisaje rural y los pueblos de Nueva Inglaterra. No era de ningún modo un ermitaño: más de una banda de la muchachada local me contaba en sus filas.
Mi salud me impidió asistir a la universidad; pero los estudios informales en mi hogar, y la influencia de un tío médico notablemente erudito, me ayudaron a evitar algunos de los peores efectos de esta carencia. En los años en que debería haber sido universitario viré de la ciencia a la literatura, especializándome en los productos de aquel siglo XVIII del cual tan extrañamente me sentía parte. La escritura fantástica estaba entonces en suspenso, aunque leía todo lo espectral que podía encontrar -incluyendo los frecuentes sueltos extraños en revistas baratas tales como All-Story y The Black Cat-. Mis propios productos fueron mayoritariamente versos y ensayos: uniformemente despreciables y relegados ahora al olvido eterno.
En 1914 descubrí la United Amateur Press Association y me uní a ella, una de las organizaciones epistolares de alcance nacional de literatos noveles que publican trabajos por su cuenta y forman, colectivamente, un mundo en miniatura de crítica y aliento mutuos y provechosos. El beneficio recibido de esta afiliación apenas puede sobrestimarse, pues el contacto con los variados miembros y críticos me ayudó infinitamente a rebajar los peores arcaísmos y las pesadeces de mi estilo. Este mundo del «periodismo aficionado» está ahora mejor representado por la National Amateur Press Association, una sociedad que puedo recomendar fuerte y conscientemente a cualquier principiante en la creación. Fue en las filas del amateurismo organizado donde me aconsejaron por primera vez retomar la escritura fantástica; paso que dí en julio de 1917 con la producción de «La tumba» y «Dagon» (ambos publicados después en Weird Tales) en rápida sucesión-. También por medio del amateurismo se establecieron los contactos que llevaron a la primera publicación profesional de mi ficción: en 1922, cuando Home Brew publicó un horroroso serial titulado «Herbert West - Reanimator». El mismo círculo, además, me llevó a tratar con Clark Ashton Smith, Frank Belknap Long, Wilfred B. Talman y otros después celebrados en el campo de las historias extraordinarias.
Hacia 1919 el descubrimiento de Lord Dunsany -de quien tomé la idea del panteón artificial y el fondo mítico representado por «Cthulhu», «Yog-Sothoth», «Yuggoth», etc.- dio un enorme impulso a mi escritura fantástica; y saqué material en mayor cantidad que nunca antes o después. En aquella época no me formaba ninguna idea o esperanza de publicar profesionalmente; pero el hallazgo de Weird Tales en 1923 abrió una válvula de escape de considerable regularidad. Mis historias del período de 1920 reflejan mucho de mis dos modelos principales, Poe y Dunsany, y están en general demasiado fuertemente inclinadas a la extravagancia y un colorismo excesivo como para ser de un valor literario muy serio.
Mientras tanto mi salud había mejorado radicalmente desde 1920, de manera que una existencia bastante estática comenzó a diversificarse con modestos viajes, dando a mis intereses de anticuario un ejercicio más libre. Mi principal placer fuera de la literatura pasó a ser la búsqueda evocadora del pasado de antiguas impresiones arquitectónicas y paisajísticas en las viejas ciudades coloniales y caminos apartados de las regiones más largamente habitadas de América, y gradualmente me las he arreglado para cubrir un territorio considerable desde la glamorosa Quebec en el norte hasta el tropical Key West en el sur y el colorido Natchez y New Orleans por el oeste. Entre mis ciudades favoritas, aparte de Providence, están Quebec; Portsmouth, New Hampshire; Salem y Marblehead en Massachusetts; Newport en mi propio estado; Philadelphia; Annapolis; Richmond con su abundancia de recuerdos de Poe; la Charleston del siglo XVIII, St. Augustine del XVI y la soñolienta Natchez en su peñasco vertiginoso y con su interior subtropical magnífico. Las «Arkham» y «Kingsport» que salen en algunos de mis cuentos son versiones más o menos adaptadas de Salem y Marblehead. Mi Nueva Inglaterra nativa y su tradición antigua y persistente se han hundido profundamente en mi imaginación y aparecen frecuentemente en lo que escribo. Vivo actualmente en una casa de 130 años de antigüedad en la cresta de la antigua colina de Providence, con una vista arrobadora de ramas y tejados venerables desde la ventana encima de mi escritorio.
Ahora está claro para mí que cualquier mérito literario real que posea está confinado a los cuentos oníricos, de sombras extrañas, y «exterioridad» cósmica a pesar de un profundo interés en muchos otros aspectos de la vida y de la práctica profesional de la revisión general de prosa y verso. Por qué es así, no tengo la menor idea. No me hago ilusiones con respecto al precario estatus de mis cuentos, y no espero llegar a ser un competidor serio de mis autores fantásticos favoritos: Poe, Arthur Machen, Dunsany, Algernon Blackwood, Walter de la Mare, y Montague Rhodes James. La única cosa que puedo decir en favor de mi trabajo es su sinceridad. Rechazo seguir las convenciones mecánicas de la literatura popular o llenar mis cuentos con personajes y situaciones comunes, pero insisto en la reproducción de impresiones y sentimientos verdaderos de la mejor manera que pueda lograrlo. El resultado puede ser pobre, pero prefiero seguir aspirando a una expresión literaria seria antes que aceptar los estándares artificiales del romance barato.
He intentado mejorar y hacer más sutiles mis cuentos con el paso de los años, pero no logré el progreso deseado. Algunos de mis esfuerzos han sido mencionados en los anuarios de O'Brien y O. Henry, y unos pocos tuvieron el honor de ser reimpresos en antologías; pero todas las propuestas para publicar una colección han quedado en nada. Es posible que uno o dos cuentos cortos puedan salir como separatas dentro de poco. Nunca escribo si no puedo ser espontáneo: expresando un sentimiento ya existente y que exige cristalización. Algunos de mis cuentos involucran sueños reales que he experimentado. Mi ritmo y manera de escribir varían bastante en diferentes casos, pero siempre trabajo mejor de noche. De mis producciones, mis favoritos son «The Colour Out of Space» [El color que cayó del cielo] y «The Music of Erich Zann» [La música de Erich Zann], en el orden citado. Dudo si podría tener algún éxito en el tipo ordinario de ciencia ficción.
Creo que la escritura fantástica ofrece un campo de trabajo serio nada indigno de los mejores artistas literarios; aunque uno muy limitado, ya que refleja solamente una pequeña sección de los infitamente complejos sentimientos humanos. La ficción espectral debe ser realista y centrarse en la atmosféra; confinar su salida de la Naturaleza al único canal sobrenatural elegido, y recordar que el escenario, el tono y los fenómenos son más importantes para comunicar lo que hay que comunicar que los personajes y la trama. La «gracia» de un cuento verdaderamente extraño es simplemente alguna violación o superación de una ley cósmica fija, una escapada imaginativa de la tediosa realidad; por lo tanto son los fenómenos más que las personas los «héroes» lógicos. Los horrores, creo, deben ser originales: el uso de mitos y leyendas comunes es una influencia debilitadora. La ficción publicada actualmente en las revistas, con su orientación incurable hacia los puntos de vista sentimentales convencionales, estilo enérgico y alegre, y artificiales tramas de «acción», no puntuan alto. El mejor cuento fantástico jamás escrito es probablemente «The Willows» [Los sauces] de Algernon Blackwood.
23 de noviembre de 1933.

Más información sobre Howard Phillips Lovecraft aquí.

Cómo sobrevivir a una historia de Lovecraft

2007-11-21T11:36:00.000-08:00

Once consejos para salir bien parado de situaciones típicas de los relatos del maestro de Providence

1 - En el caso extremo de que viva en la casa de sus antepasados y se dedique a adorar a entidades primordiales, lo único que puede hacer ya es sacarse un seguro de vida, una nota al juez y despedirse de sus allegados. Lo que viene después se intuye...

2 - Si hereda la casa de algún familiar con mala fama, ni se le ocurra pasarse por allí. Búsquese un pasante y véndala rápido, aunque sea por 4 duros.

3 - Si encuentra las notas de algún tío suyo que ha estado investigando cultos antiguos, quémelas.

4 - No lleve un diario. Al final siempre se escribe algún suceso ignominado...

5 - Nunca veranee en pequeñas localidades costeras. Mejor a la montaña. Y si oye rumores sobre insectos gigantes que merodean por las colinas, márchese lo antes posible.

6 - Evite los siguientes lugares:Nueva Inglaterra, Ponapé, mesetas centrales de Asia, Antártida y bibliotecas universitarias.

7 - Escoja profesiones seguras, como carnicero, camarero, albañil o prospector de petróleo.

8 - Ni se le ocurra comprar libros en viejas tiendas, sobre todo si están encuadernados en piel y el librero se los da por una miseria. Mejor limítese a comprar en el kiosko de la esquina El País, el Marca o novelas de Corín Tellado.

9 - Rompa con sus amistades si son profesores universitarios o artistas excéntricos (léase barrenados*).

10 - Si es usted escritor y ha viajado hasta N. Y. buscando inspiración, se sabe de sobra que le parecerá una ciudad afeada y llena de inmigrantes. Para prevenir estos casos:

1 - Nunca pasee de noche por los barrios antiguos.
2 - Si se encuentra con un extraño embozado en una capa y le dice que lo siga si quiere encontrar la antigua ciudad, escaquéese como pueda, desde que tiene prisa, que ir al excusado o su madre no le deja hablar con desconocidos.
3 - La mejor opción es volver a su ciudad y hacerse cronista deportivo en el diario local.

11 - Si vive en un antiguo edificio, márchese en estos 3 casos:

1 - Que en el piso de arriba viva un violinista mudo que le embriague con su música.
2 - Ídem con un científico si de su piso sale un sospechoso olor a amoniaco.
3 - Que en su cuarto haya vivido una bruja y se le aparezca en sueños.

*Barrenados = majaretas, chiflados

Más información sobre Howard Phillips Lovecraft aquí.

La discípula

2007-11-20T00:04:00.001-08:00

Sinopsis:

Una vampiro recién creada y abandonada. ¿He ahí un problema?, diría Naberius, el Vigilante del Umbral de la Sangre. ¿Qué será de ella, perdida en el trance entre el ser y el no ser? ¿Podrá dar el paso decisivo, y convertirse en una Inmortal capaz de vivir el tiempo sin término? ¿O ella necesitará de un leve y brutal impulso en su proceso? ¿Cómo si no, captará el difícil mundo de los vampiros? No es fácil ser un Inmortal ,ni se dispone de todo el tiempo para adquirir los Poderes del Vampiro. Eso experimentará, en sangre propia, durante sus primeros crueles meses como Inmortal María, la Discípula.

Link de Mediafire: Descargar.

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Transilvanian Hunger

2007-11-19T23:12:00.000-08:00

Transilvanian hunger ... cold... soul

your hands are cruel... to haunt... to haunt

The mountains are cold... soul... soul...

careful... pale... forever at night

Take me... can't you feel the call

embrace me eternally in your daylight slumber

To be draped by the shadow of your morbid palace

ohh, hate living... the only heat is warm blood

So pure... so cold

transilvanian hunger

Hail to the true, intense vampires

a story made for divine fulfillment

To be the ones breathing a wind of sorrow

sorrow and fright the dearest catharsis

Beautiful evil self to be the morbid count

a part of a pact that is delightfully immortal

Feel the call freeze you with the uppermost desire

transilvanian hunger... my mountain is cold

So pure... evil, cold

transilvanian hunger

Hambre de Transilvania

Hambre de Transilvania... alma... fría
Tus manos son crueles... para cazar... para cazar
Las montañas están heladas... alma... alma...
Cuidadoso... pálido... siempre de Noche
Tómame... no puedes sentir la Llamada
Abrázame eternamente en tu sueño diurno
Para ser cubierto por la sombra de tu Palacio Mórbido

ohh, Odia a los vivos... el único calor es la sangre cálida

Tan pura... tan fría
Hambre de Transilvania

Salve el Verdadero, vampiros intensos
Una historia para la Satisfacción divina
Para ser los que respiren, Vientos de Dolor
Dolor y terror, las más querida catarsis
Bella maldad propia para el Conde Mórbido
Una parte de un pacto que es placenteramente inmortal

Siente el llamado congelándote con el deseo superior
Hambre de Transilvania... mi montaña es helada

Tan pura... malvada, fría
Hambre de Transilvania

Ferniz - Darkthrone

Oscuridad hermosa

2007-11-19T22:48:00.000-08:00

Anoche te he tocado y te he sentido

sin que mi mano huyera más allá de mi mano,

sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:

de un modo casi humanote he sentido.

Palpitante,

no sé si como sangre o como nube

errante,

por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,

oscuridad que baja, corriste, centelleante.

Corriste por mi casa de madera

sus ventanas abriste

y te sentí latir la noche entera,

hija de los abismos, silenciosa,

guerrera, tan terrible, tan hermosa

que todo cuanto existe,

para mí, sin tu llama, no existiera.

Jardín de invierno

2007-11-19T22:27:00.000-08:00

Llega el invierno. Espléndido dictado
me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.

Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.

Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.

Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.

Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.

La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.

Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.

Pablo Neruda.